Luz que camina

 Cada vez que veo tu rostro

se crean mundos nuevos

porque infundes en mí canciones,

versos y sueños.

Creas una inspiración que brilla

con fulgor iridiscente,

cuan amanecer sonriente

mi alma entera ilumina.

Y estas canciones y sueños 

que en mi corazón transformas

llenan de dicha mi vida

y todas las almas que tocas.

Porque eres luz que camina

fuego andante y trotamundos,

buscando una paz genuina

en este bélico mundo.

Los sueños tienen tu rostro.

Cuando siento la cuerda del tiempo envolver mi cuello...
...recuerdo aquellas veces en las que nos sentábamos a escuchar nuestros latidos en silencio;
a ver las hojas que el árbol deja caer en libertad;
a ser nosotros.

Existen conceptos que son más amplios cuando se expresan juntos;
parejas representadas en toda la creación;
ejemplos de lo que se debe hacer...
relatos de lo que será.

Sé que aún en la noche más larga
podremos sentarnos a escuchar nuestros latidos en silencio,
a ver los suaves resplandores de nuestros ojos en las tinieblas
y ser nosotros.

Y es que sea lo que sea que hagamos
el tiempo siempre nos envolverá con su cuerda
recordándonos que  la vida es tránsito
y a la vez dándonos la certeza
de que hay cosas que prevalecen a la muerte.

Porque la vida es sueños. Porque los sueños tienen tu rostro.
Porque el sentir estas pasiones, que son sueños, que son tú,  nunca se doblegará u olvidará.
Con toda una vida por delante para ser felices, con toda una felicidad delante porque eres mi vida.

La vida  empieza nuevamente cada día, pues tan bien se conecta todo en este mundo, que la tierra es en todo reflejo de quienes la habitan.

Viernes 17 de febrero...

El viernes 17 de febrero es la fecha del acto de entrega del 2do. Concurso de Minificción Ciudad del Ozama, en la Sala de Arte Ramón Oviedo, ubicada en el Ministerio de cultura (Av. George Washington esquina Presidente Vicini Burgos, Sto. Dgo.).

Dentro de este concurso obtuve una Mención de Honor por mi cuento "El Proceso". Están invitados, aquellos que puedan asistir, a este pequeño triunfo en la carrera de este escritor.

Mañana les traeré un nuevo capítulo de La indescriptible aventura de Dimitri DuFou.

Hoy les dejo con un pequeño poema:

Anónimo

Pergeñada, abúlica

insípida es la mentira.

No florece en la adversidad

como dicen del amor.

No conoce, no aprende.

Más bien desconoce.

Es esclava ineludible del malrecuerdo.

Y pasan 10, 20, 30 años...

y se pierde la razón de la mentira.

Algunos incluso empiezan a dudar

Y termina, entre la duda

convirtiéndose en verdad.

Y si el hombre es su historia

y su historia es una mentira...

¿qué le queda?

Es un hombre o es un mono

o tal vez algo más

sacado de un agujero en la playa

donde dormía y reposaba

esperando...

Y si somos hijos de verdades

o mentiras confundidas

y si conocemos el mal

ya no importará más.

Murió el sueño y no lo vieron

Quisiera poder soñar

Pero el sueño murió,

ayer, o anteayer

en un mundo secreto;

nadie se enteró de su deceso,

pues ocupaban su tiempo en otros horizontes

muy alejados del sueño. Enajenados.

No le vieron sonreír y marchar

entre una nube de polvo amarillento

y vientos que surgían de ningún lugar,

adentrándose en la boca del destino

para no volver…

Y así como no vieron la muerte del sueño,

Aquellos ojos fallecidos, que ya no captan luz

dejaron de ver lo que sucedía

sumergidos en el vacío

de una modernidad sin recuerdo.

Divagación 1

Cuán grande es el cielo raso cuando las nubes se cierran
como una sonrisa cohibida, una mueca, una ojiva.
Cuán grande e inverosímil es el hombre
con sus pies, con sus manos, con sus inútiles pasos.
Se ha derramado el vaso, aquel que vaciamos tú y yo
porque con cada trago que dábamos
un mesero impertinente volvía a llenarlo.
Y me sorprendo aún ahora de cuán grande pueden ser las cosas:
amarillas, verdes, rosas,
con calcetas y sin bocas
como un ciudadano, como un patriota
que en pétrea forma espera
la llegada del otoño de El Caribe.
Un otoño no educado para ser otoño
y que prefiere ser primavera o verano.
Un otoño por demás dominicano,
por demás rojo, azul y blanco.
Cuán grande puede ser el cielo cuando las nubes se cierran,
como una sonrisa extendida a un firmamento amigo,
como un parque, un árbol, un nido que vimos nacer y desaparecer en el olvido.
Cuán grande puede ser tu sonrisa cuando mis brazos a tu alrededor se cierran.
Como un cielo raso extendido sobre nubes oscuras.
Como una cortina que oculta tesoros de sol y trigo.
Y me sorprendo tantas veces cuando en la oscuridad te siento
y me percato de que eres hermosa
sin importar las ropas, la nada, las sombras.
Sin importar cuán develada u oculta esté tu sonrisa.

Sombras perdidas en el abismo.

Primer Lugar renglón Poesía, Concurso Literario para Talleristas 2006. República Dominicana.

No sufran por mí
Sufran por lo que no existe y nunca existió
Pues de ellos esta hecho el reino de Dios
Y su florecer frustrado
Pues al nacer nunca nació
Y en su mentira anidó
Sin darse cuenta ni entender
Que el cielo es bello porque lo podemos ver.

La imagen del lobo es de mi autoría y es un personaje de la ya anteriormente mencionada historia de Cecily. Espero y sea de su agrado.

Mensaje a una mujer amada, en una noche gris, después de un día claro.

Dedicado al trigal que es mi reino.

Nacimos un día como hoy. Un día claro, puro y brillante. Crecimos bajo sombras tibias, bajo fuertes sauces. Rompimos cadenas invisibles que oprimían nuestras sinceras sonrisas, y aún hoy seguimos luchando contra lo que nos inhibe. La felicidad está en la palma de la mano, en la punta de la lengua, pero la mano está tiesa y la lengua poco cooperativa. Sin embargo esto es sólo una muestra clara de que, sin dudas, al final, conseguiremos ser felices, amada mía, y esto lo digo porque sé, tanto como tú, que nada perenne, hermoso y duradero nace de praderas cómodas. Allí todo se marchita alguna vez. La flor que nace en el pantano refulge con propia luz.

Teníamos (Despedida a un caballero).

Tenía una barba cervantesca. Ojos vivos y negros.
Tenía el cabello canoso y largo
y una delimitada calva que lo hacía ver como un mosquetero anciano.
Tenía vida en sus pasos; de muchos días caminados.
Hablaba con la verdad.
Tenía negros discos en llamas del pasado.
Los recordaba todos,
y tenía, sobre todo, un gran corazón.
Pero lo tenía, ya no lo tiene, así como lo teníamos y ya no está.
un mar que emanaba como mil ríos desde el armario de las toallas
despidieron lo que fue y será en nuestras memorias:
el quinto mosquetero, aquel que blandía como un sable su poderosa sonrisa.

Pero todo sigue igual.

No se queman todas las hojas del acebo,
y la vida sigue igual.
No se estrellan de lleno los cristales contra el suelo,
y la vida sigue igual.
No se derrama sangre, sólo lágrimas,
y la vida sigue igual.
No se pierde nada, no se gana nada. No se sueña alcanzar nada.
y la vida sigue igual.
No hay proverbio que nos ayude ni conocimiento que comprenda,
por eso la vida sigue igual.
Cuatro mil años de sabiduría aún desconocen
el por qué todo sigue igual.

Hay buenas intenciones, de ellas está llena el mundo,
y todo sigue igual.
Hay estaciones y flores, nieve pura y campos multicolores, todos distintos,
pero ante la generalidad, todos son iguales.
Hubo honor, sacrificio, fuertes brazos que tiraron de unas cadenas por demás ciclópeas.
Tiraron hasta que no quedó nada de ellos que pudiera realizar la hazaña.
Pero todo continuó igual.
Aún así, conociendo la hermética condición que rige al hombre, existen tontos, como yo,
que sueñan con que lo que es tan simple deje de tomarse por complicado.
Nadie me engaña, que todo sea como debe ser no es imposible, es simplemente inconsistente.
Materializar una hazaña de esta magnitud requiere mucho menos
que halar cadenas congeladas en el tiempo,
que derramar sangre y cristales;
mucho menos que quemar todas las hojas de nuestras almas.

Cambiar aquello que debe ser cambiado sólo requiere una cosa. La firme e inquebrantable decisión de cambiarlo con tus propias manos.

Para mi linda camarera I

3er lugar concurso nacional de talleristas (Organizado por el brillante escritor dominicano William Mejía).

Por un momento creí escuchar el eco lacónico de tu mensaje añorado, pero resultó ser el vestigio onírico de mi delirio consiente… De un vaivén de las olas otoñales. Del sopor de entelequias fantasmales. De la bruma de estos sueños vigilantes nació el suspiro de tu llamado.

Tráenos otra ronda, mi linda camarera, ¿es acaso ésta la primera vez que te vi? No es que mi persona pase mucho por aquí, pero la tierra de sus zapatos, el sudor de su barbilla, la sombra imponente de su nariz europea, no me hubieran sido indiferentes. ¿Acaso atiende a alguien más? Porque si es posible quisiera acapararla para mí, y no tiene que mal entender mis palabras, nada raro he de proponer, solo deseo descansar un poco a la sombra que su alma destila, como un gran manzano o un cedro errante. Le ofrezco asiento, pero le advierto que sólo lo ofrezco mientras cumpla el requisito de su cercanía. Tres centímetros como más entre nuestras posaderas, ¿será descarada mi oferta? Pero es que con tesoros como usted uno olvida los modales… no siempre, sólo a veces, cuando su mirada nos agarra de improvisto, no crea que mis modales implotaron al verle, más bien descansan unos segundos para volver y ayudarme a complacerla. Mi linda camarera, ¿cuidaría usted mi vida? En cambio yo le ofrezco velar sus sueños. Tengo una espada guardada en el armario, ¿o debería decir mi armería?, invisible a ojos ordinarios, pero clara y brillante para usted y para mí. Con ella destruyo al mero atisbo de oscuridad que se pose sobre su cien, en busca del néctar de sus labios que reclamo, para siempre, mío. Le dejo su propina, se la ha ganado, pero espero una promesa, si no acepta mi propuesta, al menos quédese en mí hasta que yo muera… tal vez sea pronto, no lo sé, ¿me complace usted esta vez? Pero en la más abstracta alusión, la taberna ya no estaba, será que me he vuelto loco o que me ha rechazado la ingrata, lo que sé es que el gato que no tengo me ladra en la puerta y los peces de arco-iris maldicen mi nombre en alemán, no parece nada real, pero si esto es un sueño, mi camarera ¿dónde está? ¿Se me habrá olvidado en el diván? Pero que tonto, si me la guardé en el bolsillo, excusen mi falta de cordura.

Dedicado a la señorita Alejandra, persona que fue muy importante y que también fue la linda camarera que inspiró en otros tiempos esta poesía-relato. También aprovecharé la oportunidad y se lo dedicaré a sus padres, personas totalmente geniales que se merecen todas las lisonjas que me conozca y las que me quedan por conocer. Y la foto no es mía, por cierto, es de un fotógrafo de Aragon, la chica es de pamplona y se me hizo adecuada, hasta para la dedicatoria.

Lo fácil no es lindo (Disertación).

La vida es dura, pero siempre en estos momentos de pruebas a nuestra fortaleza recuerdo una frase de la ídola, filósofa y guía espiritual, Mafalda: "La vida es linda, lo que pasa es que algunos confunden lindo con fácil."

Ninguna voluntad que no conozca las bondades y penurias del delirio conciente que es la vida puede considerarse fuerte o trascendente. Los hombres, por el tajante hecho de ser esclavos de la falta de movimiento, no pueden entender la caída de las hojas sin aventarse desde un árbol hacia la tierra, que será su último hogar.

En todo caso, un brindis para los fuertes, para los incorruptibles, para los buenos padres y madres y a los niños que miran más allá de las risibles fronteras de sus egos. Regocíjense, pues sus acciones son admiradas por mí y por cualquier noble lector que decida unirse a nuestra celebración. Su celo vivirá, sea en la reproducción constante de los que romperan con esta cultura de odio y repulsión o por las historias mitológicas que se contarán como fantásticas en un futuro no tan distante de guerras y ausencia de amor por la vida.

Martes, 12 de mayo de 2009. Costelo Landró

Nadie conoce estas calles como yo

¿Quién vendrá a rescatarnos entre estas cuatro paredes de perdición?
estas cuatro paredes de perdición que son la calle, la oscuridad, la maldad y la modernidad.
En estas cuatro paredes hay de todo, menos libertad.
¿Dónde están los navíos y las anclas, el orgullo y la masculinidad de la justicia?
El barco pirata perseguía todo, menos estas paredes de bendición que ya no están.

Nuevamente quedamos atrapados, escapando apenas con la dulce ilusión de lo no presente.
No queres más calles oscuras sin vida,
ni más oscuridad fingida.
No queremos más maldad en nuestros corazones,
ni en los perdidos vagones del tren de nuestras almas.
No queremos más floreros vacíos, ni más flores de plástico.
No queremos más humo furibundo.
No queremos campos sin flores, ni ramas sin nidos.
No queremos más mustios rosales.
Para qué este hueco sentimiento de modernidad.
¿Ya todo está inventado?
se pregunta la muerte, mientras se burla de su nueva víctima,
un pobre transeunte que paseaba alegremente por la acera.

Sábado, 25 de abril de 2009. Costelo Landró