Dos Cadáveres en la acera.

La indescriptible aventura de Dimitri DuFou - Capítulo 1

2012-02-12T06:00:00.000-05:00

Recuerdo que cuando era niño me hacían tenebrosas historias acerca del malvado lobo que habitaba en el bosque. Nos lo describían como un cánido enorme y peludo, del tamaño de un oso, que blandía a voluntad las sombras del bosque y las usaba para ocultar su diabólica faz. Se dice que donde sea que pasa la oscuridad le acompaña, como si más que un hecho aislado, existieran debido a su presencia. También hablaban de un apetito insaciable que le permitía devorar a un niño de un solo bocado con su enorme mandíbula bestial, llena de afilados colmillos.
Ahora, habiendo nacido en un pequeño pueblo, la mayoría de los vástagos resultaba más bien impresionable. Cuéntales una historia de una maldad incomprensible y se limitarán a aceptar secamente que el bosque no es lugar para ellos. Así le pasó a mi padre y a su padre y al padre de su padre, y así, sucesivamente. Todos se limitaban a lindar por los llanos, las cosechas y las praderas, pero ninguno se atrevía a tocar siquiera los árboles del bosque donde se suponía habitaba el lobo.

A veces alguna enredadera salvaje se lanzaba al ataque contra una pequeña choza, y cuando esto pasaba, la choza era desarmada al dedillo y reensamblada muchos metros de distancia de ese insignificante suceso.

En cuestión de 10 años casi todas las casas se habían movilizado, con sus maderos gastados y llenos de clavos doblados y agujeros, y el espacio entre casa y casa se había transformado en un sendero estrecho en el que un adulto apenas podía cruzar erguido.

Existe un viejo cuento sobre una niña que se adentró en el bosque y volvió sana y salva. Hace cinco generaciones la pequeña vástago de la antigua familia Landreaux se adentró, dicen por aburrimiento, en la más espesa espesura del bosque (¡sí! Espesa espesura) y lo que parecía ser el fin de la niña, pues la leyenda del lobo es más antigua que la propia aldea, terminó siendo el principio de una nueva era. Una era de miedo.

Se dice que la pequeña volvió, y que toda la familia se fue de la ciudad para nunca más asomarse. Aún queda en pie su antigua casa, con grandes pilares de gruesos troncos a los que nunca se les retiró la corteza y en su fachada una señal que porta su nombre orgullosa: "Villa Hena".

Nunca se supo qué le pasó a la niña exactamente, pero la especulación no se hizo esperar. Algunos decían que habían salido presurosos a buscar alguna magia o medicina que curara a la pequeña de su terrible trauma, mientras otros sugerían la presencia de una verdadera enfermedad contraída en la espesura. Existía el rumor de que la experiencia había producido un miedo tan grande en la joven familia que decidieron alejarse para siempre, perderse lejos de todo lo que conocían y empezar de nuevo.

Yo por mi parte no creo en ninguna de estas versiones y, a veces, me escabullo entre las grandes ventanas de madera de Villa Hena y me dedico a leer en su enorme biblioteca.

Sí, admito que sé leer, es algo que siempre me ha gustado, y si no fuera por estos libros abandonados y encamados entre el polvo y el descuido, pienso que ya habría olvidado el cómo hacerlo.

Ahí me enteré de muchos relatos de increíble factura que abrieron mi mente a la posibilidad de dedicarme al oficio de plasmar historias. Mis padres nunca lo entenderían, pero no me importaba. Me conformo con tener ese pequeño y tal vez irrealizable sueño.

¿Pero cómo iniciar a escribir sin haber siquiera experimentado algo digno de contar? Muchas de esas historias hablaban de dragones, magos, brujas y gnomos. Algunas describían supuestos animales reales, habitantes de lejanas regiones, ocultas tras montañas casi infranqueables y meses de ininterrumpida travesía, y mientras más leía, más sentía que debía producir una aventura que me perteneciera.

Por este motivo escribo esta carta, para que, si no vuelvo con vida, todos sepan que me adentré en plena voluntad, que nadie me obligó, que estaba, como la niña Landreaux, aburrido, y que necesitaba, desde lo más profundo de mi persona, de mi máscara, observar otro paisaje que no fuese el desvencijado pueblecillo de estrechos caminos y casas idénticas. Aprecio mucho lo que me han dado y ofrecido, padre, madre, pero lamentablemente eso no es para mí. Espero que nos encontremos de vuelta en esta vida o en la otra, junto a Dios. Espero y él no este muy enfadado con mi manera de desobedecerlos. Si es que no vuelvo, y no estoy diciendo que no lo haga, recuerden siempre que los amo como toda semilla ama su fruto.

Adiós. O mejor dicho: hasta pronto.

Su hijo,

Dimitri.

------------------------------------------------------------------------------------------------

Acabo de dejar la carta junto a la mesa donde mi padre cura el cuero y lo prepara. Mi madre me observó por unos instantes y temí que había previsto mi plan maestro, pero me dedicó una tenue sonrisa y continuó con sus labores. Se volvería loca si supiera lo que llevo maquinando desde hace ya tantos años. Desde la primera vez que leí un cuento.

Escribir la carta me tomó algo de esfuerzo, pues era el trabajo intelectual más extenso que había realizado en mi vida. Y, aunque no he vivido mucho (15 años y contando), fue realmente difícil encontrar las palabras que consideré adecuadas. De todas formas, ahora me embarco en un proyecto aún más grande. Tanto que llega a asustarme. ¿Tendré la madera para convertirme en quien deseo ser? Eso sí, ¡no pienso conformarme con un quizá!

A partir de este momento mantendré este pequeño diario en el que escribiré, practicaré y reescribiré mi experiencia hasta convertirme en el mejor escritor de la historia.

Está bien, tal vez eso sonó algo pretencioso; pero es verdad, me esforzaré, y trabajaré hasta la deshidratación y el hambre. Prometo que ni siquiera notarán mi falta de habilidad y mi esfuerzo sobrehumano al no conformarme con sonar como un ignorante niño de pueblo.

¡Es hora de comenzar la aventura! Terrible lobo de los bosques, no te temo y me enfrentaré a ti como alguna vez lo hizo una pequeña niña y volveré a salvo. Averiguaré la verdad y mantendré el pellejo intacto, y si fallo, no merecía la vida que anhelo y quiero. Esta es la primera aventura de muchas, y por eso te digo: ¡no te temo!

Aún no tengo prisa.

2012-02-09T06:00:00.000-05:00

"Campesino quemando maleza" de Vincent Van Gogh.

No tenía nada de prisa, pero eso parecía no importarle al encargado. Parecía como si quisiera desquiciarme con sus insistentes embistes, no dejándome apreciar los detalles del camino.

Nací simplemente una tarde calurosa de un verano ya perdido a la vuelta de la esquina. Mis ojos se cerraron una vez y al abrirlos me di cuenta que ya el inocente tiempo de la escuela había pasado, que la universidad era alimento de peces de la memoria, cuando todo esto era en mí un recuerdo aún no cuajado.

Pestañeé por nueva vez y en lo que el párpado recorría los escasos milímetros hasta cerrarse, me di cuenta que mi matrimonio ya era una vieja historia, que mis vástagos ya eran grandes personas para mí desconocidas, y mientras se abrían nuevamente tuve nietos, pequeños y rollizos, nunca supe sus nombres.

Entonces decidí oponerme a tan nefasta maquinaria, endemoniada carga y pesar de los mortales, pesadilla enmascarada en sueño, quería poder decir que fue la última vez que fui su víctima.

Pero no fue así.

Por más que traté de mantener los ojos abiertos, en un pequeño momento fui esclavo nuevamente de la forma en la que la vida está hecha.

Cerré mis ojos por última vez, mientras la vida me arrollaba y me eximía de sus derechos. Recuerdo las voces susurrantes, lejanas y ausentes de quienes eran para mí más importantes. Creo que finalmente pude reconocer a la persona con quien compartí mi vida. Su voz era como la imaginaba. Su rostro un vestigio desconocido en una memoria ya atrofiada. Su caricia, lo que más me hizo sentir vivo.

Y así, en pensamientos que nunca pude compartir, concluyo este teatro tragicómico de mal gusto. No es que sea ingrato. Sé que la vida es algo precioso. Pero, ¿por qué es tan rauda y vertiginosa? ¿Por qué tan frágil? En estos preciosos momentos en los que tengo la fortuna de aún contar con mi voluntad, deseo compartir una sola cosa: un consejo. Mantente atento. La vida pasa muy, muy rápido. Despierta. Levántate. Haz que valga.

El universo de sus botas.

2012-02-08T01:10:00.002-05:00

Pueden leer el capítulo 1 aquí.

Capítulo 2:

Un par de botas, de Vincent Van Gogh.

Dudo que alguien que no haya estado en el espacio pueda comprender lo que se siente encontrarse flotando en él. Es una mezcla de libertad y horror verdaderamente indescriptible. Así que, cuando Davite se dio cuenta de su situación su reacción fue obviamente el pánico. Luego de 10 eternos minutos de este sentimiento tan humano, la joven meditó unos momentos y llegó a la conclusión de que verdaderamente pasaba algo sobrenatural, ya que en medio de la nada -literalmente- pudo desesperarse y gritar hasta perder el aliento y finalmente recuperarlo minutos después.

Pudo impulsarse con cuidado hacia el vehículo y comprobar que dentro existía gravedad, como un residuo persistente de lo que había dejado atrás, y que todos sus ocupantes se encontraban más bien en un letargo. La situación se estaba convirtiendo en una enorme lista de sinsentidos que la envolvían en un gran misterio.

Ya algo más tranquila comprobó que el vehículo no encendía y que por más que intentaba, nadie despertaba.

-Qué momento para dejarme sola -carraspeó desalentada-. Realmente no tengo idea de qué puedo hacer ahora, pero por algún motivo esta situación me resulta familiar... aunque no pueda recordar por qué.

Se sentó con sus amigas, que ahora lucían tan vulnerables, mientras pensaba en lo insignificantes que deben lucir esa docena de personas flotando sin ancla en medio del espacio exterior.

-Y pensar que antes quería ser una exploradora. Esto realmente me hubiera resultado una aventura entonces.

Se sorprendió cuando escuchó lo que decía. ¿Exploradora? ¿Cuándo había sido eso? ¿Por qué sus palabras se dijeron casi solas, como si le pertenecieran a alguien más? Davite comenzó a dudar de su propia persona. ¿Era realmente ella la persona que creía? ¿Por qué era la única que no había caído en ese sopor inexplicable? Las preguntas llenaban su cabeza y se agolpaban como piezas de dominó.

Pensó calmadamente, arrullada por la exhalación suave de los ocupantes del vehículo hasta casi sentirse somnolienta. "Bueno, según recuerdo, si llegamos aquí debió ser por algún tipo de "puerta intergaláctica" ubicada curiosamente en la calle, y si entramos debemos de poder pasar por ella nuevamente". El problema era, ¿dónde se encontraba esta puerta? En el exterior sólo se veía la nada, el vacío, la luz en la distancia, estrellas que ahora parecían cómplices en una broma pesada.

Pasó una hora hasta que decidió salir nuevamente a buscar aquella puerta.

Trató de concentrarse fuertemente en los detalles de los alrededores. No parecía haber nada cerca. Flotó lentamente por debajo del camión sin alejarse mucho, pensando sin pretenderlo en lo divertido que era. Allí pudo ver, a unos dos metros, una vieja bota.

-Eso sí que es extraño -se dijo- y decidió que, como era lo único cercano, debía tratar de obtenerla. Tal vez tenía algo que ver con su extraña teletransportación.

Volvió al interior del autobús y encontró una manguera que curiosamente tenían allí "para emergencias". Recordaba como se rió el día en que escuchó a su viejo y rollizo director repetirlo mil veces. La ató a una de las ventanas y se la amarró de la cintura.

"Esto es lo más estúpido que he hecho, y para colmo por una vieja bota", pensó; pero no tenía opción. Se impulsó lo más fuerte que pudo con las piernas y luego flotó, lentamente, hacia aquel calzado.

Tuvo suerte. Logró alcanzarlo y cuando lo tocó algo en su cabeza se encendió. Recordó algo muy importante. Esta era su bota. Una de las de su par favorito cuando era más chica, pero qué hacía en el espacio. Sus pensamientos la inundaron al punto que no se percató de que había seguido su rumbo, cada vez más lejos del autobus y que, derrepente, le faltaba el aire.

Sintió fuertes espasmos. La muerte ya comenzaba a mirarla, lentamente, desde la oscuridad del espacio. Sentía que perdía el conocimiento... y entonces pasó algo que nunca hubiera esperado.

Su cuerpo fue jalado por la manguera hacia el vehículo. ¿Alguien había despertado y se había percatado del dilema en que se hallaba? Su cuerpo estaba demasiado afectado y su respiración había vuelto con una violencia olímpica. Miró con algo de esfuerzo hacia arriba y lo vio.

Un hombre extráñamente delgado la jalaba, ¡subido en una bicicleta! Su vestimenta era de los más anticuada. Una camisa de seda larga aprisionada en un chaleco negro ceñido, con un sobretodo marrón que se notaba muy antiguo y coronado con un bombín como los de esos cuadros de Magritte. Sus pantalones eran de un tono verdoso opaco con rayas verticales y horizontales y su bicicleta se parecía a la que tenían los hermanos Wright en aquellas viejas fotos.

-¿Quién eres tú? -logré decir en una voz muy débil que desconocía.

-¿Yo? -respondió-. Yo soy como tú, pero parece que lo has olvidado.

Me quedé en silencio unos segundos.

-¿De qué estás hablando? ¿Cómo fue que llegamos aquí?

-Pues parece que cayeron por uno de esos agujeros espacio-temporales que se hallaba en plena calle. Esos accidentes ocurren aveces. Son bastante comunes.

-¿Co-comunes?

-Sí. Hace apenas una semana tuve que venir a rescatar un camión de Coca Cola que había tomado órbita hacia el sol de la galaxia del Erxis Ropá, algo así como Halcón de Plata. Por suerte llegué a tiempo. Incluso me regalaron algo de su mercancía. Pero ese no es el punto... Davite Danae Bueno Morales, ¿realmente no recuerdas lo que eres?

-¿Lo que soy...?

Le dolía la cabeza. Davite sentía que había algo en ella obstruyendo sus pensamientos.

-¿Puedes salvarnos?

-A eso vine.

Y comenzó a pedalear lentamente. Davite se sorprendió enormemente al ver que la bicicleta parecía deslizarse con rumbo por el espacio. Se acercó a ella bastante. Se sentía atemorizada. El sujeto le pidió la bota que tenía en las manos. Instintivamente se opuso, pero luego aceptó. En ese momento el le quitó los cordones y entre luces multicolores pudo ver que de ella salía un camino que parecía llevarlos a casa.

Luego escuché una pequeña explosión y vi que el vehículo se impulsaba hacia el hueco con como una comparsa, despidiéndose del universo abierto. Ella misma se despidió entre lágrimas que no comprendía, y atravesó el umbral entre prismas esféricos de tristeza y desconcierto.

Vivir es estar contigo.

2012-02-07T01:06:00.000-05:00

"Noche Estrellada sobre el Ródano" de Vincent Van Gogh.

Dedicado a Trigal Morales Pou.

_________________________

Acepto que hay cosas que siempre he querido contarte y no he podido.

Por ejemplo, pasa que cuando estoy muy feliz y tranquilo, canto y tarareo cualquier cosa. A veces una tonada conocida, otras una nueva pieza sólo mía. Canto y me siento que todo es posible, incluso ser feliz. Siempre me encuentro cantando antes de ir a verte.

Confieso y siento que me ayudas en tantas cosas. Las tareas diarias no resultan tan tediosas. Me he metido poco a poco en la cocina. Exagero con el ajo y la verdura. Lavo los utensilios cuidadosamente. Me siento a envejecer. ¿Dónde estuve antes? ¿Dónde estoy ahora? ¿Dónde estaré?

Cuando te pierdo de vista en las noches, la existencia de un cielo pierde sentido. Mi andar se vuelve lento y confuso y me pregunto varias veces ¿hacia dónde me dirijo? La respuesta es una mueca sorda.

Y tantas, tantas cosas que escapan a mi memoria.

Admito que no me siento completo. Como un proyecto inacabado. Quisiera ser una empresa iniciada. Poseo cosas ya no tan comunes: fe, fuerza, amor, vida, sueños, belleza que compartir...

A ti.

En palabras, oraciones y versos que siempre escribiré.

Y me entristece y me llena de felicidad. Me recorre la dicha y la desdicha.

Y me siento bendecido, porque vivir es eso. Vivir es estar contigo.

Dejaré esta carta envuelta en la sombra de tu ventana para cuando despiertes. Buenas noches dulce luz de mi vida, inocente astro, vida espesa y pura, y dame fuerzas para este nuevo día.

¿Realmente estamos solos?

2012-02-06T00:41:00.001-05:00

Acostumbro perder mis noches siendo acariciado por la luz de la luna, pero un día en específico algo pasó. Mientras repasaba los cráteres del oeste lunar la faz del satélite desapareció por una fracción de segundo. Pensé que era mi imaginación, pero entonces pequeñas estrellas buscaron lugar y se reubicaron a su alrededor en una perfecta circunferencia y la luna comenzó a moverse. En serio, se movía lentamente, empequeñeciéndose ante mi vista y dejándome perplejo. Unas cuantas estrellas se unieron a la marcha universal como una comparsa; guiadas por una misión. Y mientras pasaba observé catatónico, con la curiosidad en la garganta y la impotencia prendada a mí. Qué pequeño me sentí. No soy de los que crean en vida espacial pero esto no sólo era imposible, sino real. Luego observe resplandecer esas estrellas y apagarse una a una. Por algún motivo desconocido sentí tristeza al verlo. Esos pequeños puntos en el cielo desaparecieron completamente con la luna casi fuera de vista. "Bueno, ¿supongo que sólo yo vi eso? Seguro es mi mente jugando conmigo". Entonces lo escuché: el estruendo meteórico de una explosión tan grande que había roto el vacío e inundado la tierra. El sonido casi me vuelve loco. Sentía como que todo lo que conocía era frágil e insignificante, y que así mismo, frágil e insignificante, desaparecería. Así como pasó con la luna... que ya estaba ahí, de vuelta, en el lugar de siempre. Me estrujé los ojos con fuerza. ¿Habrá sido todo un sueño? Pero mi corazón aún sentía el resonar imparcial. En aquel momento parecía el fin del mundo. Pero ya todo está en calma. Y miro al cielo con algo más en los ojos que mera fascinación, mientras la humanidad se pregunta: ¿realmente estamos solos?

Un mundo no mágico.

2012-02-05T01:18:00.000-05:00

Vivo en un país curioso, perfecto en cada detalle. Junto al mar y la montaña y con planicies y valles. Es curvo y lleno de caminos convergentes y extensos; de tierra, gravilla y piedras los he hallado. Todos llevan a algún lugar. Tiene además fronteras que hacen mella consigo mismas. Supongo que más que un país es un mundo, un mundo con alma de mujer.

Hay pequeños detalles casi imperceptibles: las flores no son nunca de un solo color; debajo de sus pétalos puedes hallar nuevos tonos de colores secretos. Existe un solo sol que crea la más hermosa armonía cromática en un cielo que es a la vez claro y oscuro. Y las estrellas, ¡Oh, divinos héroes de piratas y corsarios!, ocultas e imposibles de ocultar, su luz es madura y sabia. El mar es el espejo en el que el universo se observa y he visto a la luna contemplarse coqueta. Los detalles son tan bellos que cuando duermo los contemplo nuevamente, en cercana calma, como una grabación congelada.

Pero hablemos de otros seres: millones, billones, criaturas con formas tan diversas y complejas, y tan simples aveces, como llaves únicas para una puerta nueva. Es un pasillo infinito de entradas en una armonía supranatural. Dudo que podamos entrar en todas, pero tal vez deba ser así. ¡Y lo mejor! La chispa de la vida, la semilla de un mundo que es en esencia eso, es absoluta e intransferible; como un mensaje increíblemente viejo que una vez escuchaste y que años más tarde llegas a comprender.

Todos los días tienen algo parecido: leyes físicas que se repiten, colores similares y distintos, dolores posibles y extintos, álbumes de recuerdo inmateriales, sonatas escritas y descritas, y música y poesía y canciones que no se escuchan. Y me pierdo tratando de describir todo lo bello, infinitamente bello.

Cada día llega la noche en un pestañeo fugaz, como una burla de la muerte y el fin. ¿Por qué no serán los días más largos? ¿Por qué no será mi vida más larga? ¿Será suficiente una vida dedicada a lo infinitamente bello o harán falta 2... 3... millones... billones de hombres como yo, capaces de ver lo que se oculta en la esquina olvidada del ojo: la magia de lo no mágico; la suerte de lo eterno.

Todo habitaba en él.

2012-02-03T21:36:00.000-05:00

Graciosamente se encontraba muerto desde mucho antes de que llegara la ambulancia. Desde mucho antes de que le viera tendido un pobre borracho confundido. Desde antes de que la noche arropase los techos hundidos de la calle agolpada de pancartas y ruido. Se encontraba muerto desde antes del alba dorada, del rojo sopor del motor que pasaba en la madrugada anunciando que eran las seis. Incluso me atrevería a afirmar que se encontraba muerto desde mucho antes que eso. Tal vez cuando la caravana pasó agitando sus camellos, envolviendo sus pisadas en cuero y yeso y ocultándose en arena de lata. O antes aún, cuando galopante el caballero caballo reposaba en la aurora mojada. Hubo muchos que le vieron y otros que imaginaron verlo.

En realidad fue ayer, justamente ayer, antes del arribo ambulante, del seco visitante que murmuraba clementes burbujas de alcohol; antes de la calle agolpada de techos hundidos y de la noche y el alba dorada. Calló como caen las hojas otoñales: sin prisa y con una elegancia sin gravedad que, por más que la vemos y recordemos, siempre parece nueva. Y cuando calló se perdió entre plumas de ganso que no estaban y, mudo, falleció.

Así fue como pasó, en un tiempo antes del tiempo de hoy, con caballos y camellos y sin ruido. Con una triste canción que sólo él oía y que egoístamente jamás compartió, pero gracias a que todo lo recuerdo, al menos pueden saber que existió algo oculto y magnífico.

Conocemos por tanto la historia del pasado compungido, atrayente y colorido y (a veces) sin color. No es extraño que mencione a los camellos que agitaba en sus cabellos, ni al caballero que era su propio caballo y que en sus sueños galopaba y se perdía, y se perdió. Todo habitaba en él y todo, al caer, calló y se quebró para nunca más reconocerse.

El universo de sus botas.

2012-01-31T06:00:00.000-05:00

Dedicado a la única, además de Davite, que ha podido conquistar el universo de sus botas. Mi reino, mi Trigal.

Introducción:

Aquella mañana Davite se percató de que había algo extraño con sus botas. Siempre habían sido ligeramente más grandes que sus pies, pero esta vez le parecía que estos flotaban estelarmente en un vacío cosmogónico. Comenzó a sentir miedo de usarlas y caer por el universo habitante en ellos, pues a veces, cuando las usaba, podía sentir el calor de las estrellas y la caricia de los gases flotantes en el eco abismal.

Así fue como comenzó a temerle a sus insondables botas, a la puerta entreabierta del armario en la oscuridad, al chirrido de la madera de la vieja casa, al vacío espeluznante debajo de su cama. Empezó a temerle porque se dio cuenta, desde muy joven e inocente, que todo ocultaba, así como sus botas, cosas inexplicables, seres indescriptibles, universos indefinidos que quizá, con algo de esfuerzo, tendría el valor de explorar ahora que tenía conciencia de ellos.

Davite pensó, meditó y visualizó. No debía dejarse dominar por el miedo, aunque fuera pequeña y débil, pues así como en lo supuestamente vacío e inerte existían mundos de indescifrables significados, entendió que su valor podría convertirse en un símbolo de poder y verdadera grandeza.

Observó con resolución la foto de quien más admiraba.

- Indiana, ¡no te defraudaré!

Y se prometió a sí misma el dominar el universo de sus botas, el habitar el armario y vivir con sus ocupantes, el encontrar y ayudar a lo que sea que causara los chirridos de su casa y el consumir en su ser el vacío espeluznante debajo de su cama.

Se prometió explorar todo lo que el universo tuviera para ella.

Capítulo 1:

Habían transcurrido ya 12 años desde el día que decidió ser una exploradora sin bandera, sin etiqueta, sin planeta incluso; pero Davite apenas recordaba dicha promesa.

Algo salió extremadamente mal.

Si pudiera recordar, Davite invocaría aquella vez en que calló por el universo de sus botas y flotó sin rumbo ¡por años! Bueno... no años, tal vez días... Bueno, pasaron más o menos 15 minutos, ¡pero en el vació el tiempo es muy subjetivo!

Lamentablemente Davite no recordaba y se veía como una niña normal; demasiado normal; aterradoramente normal. Parecía que todas sus aventuras habían desaparecido de su memoria, como álbumes de fotos ocultos tras telarañas y años de quieta energía. ¿Por qué sus ojos se veían tan opacos y vacíos? Davite se sentía menos ella de lo quería y merecía. Estaba incompleta.

Este era un importante momento de su vida, y sería excelente para la historia que su natural resplandor aventurero volviera, porque al elegir tu carrera es buena idea ser tú, ya que si no eres tú, no deberías estar eligiendo la rama laboral de alguien más. Eso debería, en todo derecho, ser un delito capital.

Pero volvamos a lo que nos concierne.

Davite debía seleccionar su carrera, pero ella no era demasiado ella en este momento. Las sugerencias de sus amigos de ser médica o abogada no sonaban tan mal para esos oídos no suyos y pudo todo haber terminado en este momento cuando, como una ráfaga de viento huracanado, sintió un temblor horrendo dentro del colectivo que se hallaba. El vehículo se detuvo mientras una escalera de gases oscuros emanaba del motor.

Se levantó rápidamente y revisó que Nataly, Alicia y Sara (sus tres amigas de infancia) se encontraran a salvo. Extrañamente las tres habían perdido el conocimiento y se encontraban más bien dormitando en una suave respiración unísona que resoplaba en el interior del autobús.

Se acercó a la puerta y trató de abrirla sin mucho éxito. Miró por las ventanas; nada era verdaderamente visible. Empujó la salida de emergencia hasta lograr abrirla y salió instantáneamente al exterior, succionada por una fuerza invisible que le erizó la piel.

Se encontraba ahora en el exterior: un exterior envuelto en tinieblas, gases, planetas, estrellas, y en el que ahora se encontraban, flotando en un vacío místico e infinito, un autobús y una joven que no podía recordar.

----------------------------------------------------------------------------------

Pueden leer el capítulo 2 aquí.

Murió el sueño y no lo vieron

2011-12-19T01:12:00.000-05:00

Quisiera poder soñar

Pero el sueño murió,

ayer, o anteayer

en un mudo secreto;

nadie se enteró de su deceso,

pues ocupaban su tiempo en otros horizontes

muy alejados del sueño. Enajenados.

No le vieron sonreír y marchar

entre una nube de polvo amarillento

y vientos que surgían de ningún lugar,

adentrándose en la boca del destino

para no volver…

Y así como no vieron la muerte delsueño,

Aquellos ojos fallecidos, que ya nocaptan luz

dejaron de ver lo que sucedía

sumergidos en el vacío

de una modernidad sin recuerdo.

Isleño.

2011-09-21T11:59:00.000-04:00

En el mundo pasan tantas cosas, pero estamos tan lejos del mundo. Somos una pequeña isla, con una pequeña frontera, y pequeñas personas que, como hormigas, se pierden en la marea del trabajo y la insignificancia. Hace poco me di cuenta de que, independientemente de lo que pase en el mundo, la situación de esta elevación terrosa es propia, ausente, indistinta. Es una lástima que la globalización sea más un estado mental que un intercambio material, porque si no fuera lo segundo estaríamos en el tope evolutivo.

Atentamente,

Costelo, hijo de unas costas abandonadas; del mar contaminado; de la tierra malgastada; de la ausencia de intención; del tercermundismo filosófico y mental; de la carencia, sobre todo, de esperanza; de la falta de respeto; del insulto a la inteligencia; de los fantasmas inmortales de Santo Domingo; del mundo al que no se le permite ser parte.

Dignidad

2011-03-10T10:40:00.004-05:00

Su jeta asemejaba enormemente a la de un sapo. Sus modales eran inexistentes. El verlo era casi tan desagradable como tratar de comunicarse con él. Aún así, dependía yo de esta "persona" y estaba atado a él con grilletes de dinero. Me asqueaba, era cierto, porque nada le era suficiente, porque no parecía hablar el idioma de la verdad o la sinceridad, porque era mezquino, rancio, falso y ruin. Porque hablarle era inútil, y así me vi, atrapado por la vida en un temible cráter. Atrapado sin escape dentro de la boca de un sapo ...De dos sapos.

Lo único que tenía era dinero, y ya ven lo poco que vale éste cuando la humanidad se pierde. Porque humanidad no es aquello que hace ominoso el mundo, humanidad es en el hombre el mismísimo concepto de la justicia.

Esa es la dignidad que me mantiene con vida, que me hace sufrir, que me mata.

Mi sombrero y sus ventanas.

2010-12-23T21:20:00.007-05:00

Es curioso como aún desconozco si existe o no un dios, pero creo en mis entrañas que todo este maravilloso mundo no puede ser producto de un azar tan oportuno. Y todo eso por ti, mi sombrero, y por tus grandes ventanas.

Ahora me siento dios de pequeñas cosas. De un cordón bien anudado, de una línea hecha a pulso extremadamente recta, de un trabajo exitoso, de mis textos. Textos que escribo con las plumas multicolores de las aves, con el sopor indignado del mar llano, con la pérdida de la memoria que me acosa, con el pasado del que apenas me acuerdo. Y entonces me siento como un caballo con anteojeras, que desconoce el paisaje más allá del objetivo, y me revoluciono. No puedo no fijarme en los detalles del camino, pues con elllos es que justamente nutro lo que creo.

No es que sea el dios más justo, pues muchas veces mis hijos sufren mis caprichos y estados de ánimo. A veces creo a un gran hombre, orgulloso de su existencia imperfecta, tan sólo para lanzarlo por el acantilado y terminar la historia. A veces calco desde mi psique a seres abismales, bosconianos, deformes, abominables, seres sin ojos, sin manos, sin objeto, pero con alma. Y me digo, ¿por qué crear a estos seres en cuya existencia sufren el dolor de lo inútil? Para enseñar, para compartir, para guiar. Pero desconozco ya para enseñar qué, para compartir con quién, para guiar a dónde. Ya nisiquiera pregunto si comprendieron algo. Me conformo con ser incomprendido.

Mas no estoy sólo, pues siempre hay dos o tres especímenes de extraña factura que contemplan y entienden en silencio. A esos dedico mi teogonía. A mi sombrero y sus ventanas.

Para ti

2010-09-14T00:42:00.008-04:00

A veces
las tinieblas de la noche
oscurecen nuestra visión,
pero
en momentos como esos
hay que recordar la razón
por la que la oscuridad existe.

Mañana todo será más brillante.

Dos trigos como hoy

2010-08-07T22:25:00.007-04:00

Así pasó un año, y son dos años ya, dos años viéndote pura e inmutable. Dos años de más que un noviazgo, un romance, y de sueños, muchos sueños fragmentados que convergen en uno solo. Fíjate qué veloz pasa el tiempo, fíjate, fíjate bien, porque ya este momento fugaz pasó desapercibido. Y es por eso que propongo, momifiquemos nuestro amor, para que a través de los siglos se mantenga su forma y su contenido. Es cuestión de conceptos, de tejidos, de ser nosotros hasta siempre y de no olvidar, nunca olvidar.

Estoy deseoso de ver pasar el tercero, y seguro de que veré pasar el centésimo.

"Vi dos trigos pasar por mi frente, corriendo de la mano zurcaron mis sienes y se perdieron en un bosque oscuro. En ese momento constreñí mi ceño, y dudé del significado de tal evento, pero prontamente me vi frente a la fuente de tan curioso acontecimiento: el trigal que es mi reino había invadido mi pensamiento."

Ps.: Seguiré esforzándome por ser un mejor ejemplo de ser humano, y me fabricaré algo de elegancia al caminar. Al menos luzco bien en corbata.

10/9 continúa siendo mi tamaño de sombrero, aún y nos hayamos enterado de que era tan sólo el precio.

2010-07-28T14:25:00.001-04:00

Lo mínimo que una persona DEBE ser, es constante.

2010-06-24T20:57:00.000-04:00

Así como hubo un Oscurantismo, ahora vivimos en el Deslumbrismo.

Indiferencia.

2010-04-28T18:22:00.008-04:00

Sus dedos habían sido siempre muy grandes y me tomaban como si fuera un muñeco o un niño. Me arrojaba hacia el cielo y me atrapaba de nuevo.

Pasaron semanas en las que el sol calcinaba las viviendas del poblado y exterminaba la vegetación, creaba incendios y un terrible mal humor. Pero sus grandes dedos sirvieron de sombra para más de uno. A veces nos encontrábamos preguntando en voz alta si pertenecía a la raza humana. Parecía más bien un ser mitológico, una criatura de cuentos. Tal vez un señor de los bosques.
Gracias a él las viviendas fueron frescas, la vegetación sobrevivía, los incendios fueron escasos y aislados y el mal humor se apaciguó en la agradable sombra de sus dedos.
Luego llegaron las grandes lluvias. Muchos de nuestros conciudadanos buscaron en el libro sagrado un motivo para tal inclemencia del clima. Otros, más prácticos, hablaban de venganza planetaria. Él hablaba de paciencia.
El agua entraba por todo agujero descuidado, las casas se vieron rápidamente más mojadas que el exterior. Luego todo parecía un gran lago y ya no se divisaban pies ni zapatos.
Él, al ver el barullo, entrelazó sus dedos y nos llevó a todos, incluso a él mismo, en el arca más singular que jamás se vio, llena de personas agradecidas, pero en cierta forma insignificantes al mundo.
Así vivimos y morimos, con aquel ser de grandes manos, protegidos por su bondad inapelable y justa.
Aún así, los jóvenes se fueron a las grandes ciudades y olvidaron al gran hombre y lo que sus manos habían construído. Los mayores morimos aquí, y uno por uno fuimos sepultados por sus grandes dedos, hasta que sólo quedé yo. Y cuando pensaba que iba a exhalar mi último aliento, aquel gran hombre calló de bruces y murió.
En un pueblo fantasma, al sur, se encuentra un caserío rupestre y vacío de cadáveres agradecidos y olvidados, y un gran árbol nació de cada tumba, excepto de la tumba del gigante, de la cual creció una montaña. Tal vez indicándonos la grandeza de su existencia, como un monumento eterno y protector de los vivos.
Incluso yo morí, y como no tenía quien me enterrase, de mi hogar creció un gran pino que hizo estragos en el techo y creció tanto como los demás árboles. Hicimos un bosque que nadie visitaba, y que incluso nuestra sangre miraría con indiferencia, pero eso no importaba. Todos los que nos habíamos quedado, 13 familias en total, aprendimos la importancia de tener manos capaces de construir.

AQUELLO QUE ES MÁS IMPORTANTE + Dibujo de mi trigal.

2010-03-29T02:19:00.001-04:00

Jack sólo quería una flor, una sola; pero ninguna floristería parecía poder cumplir su pequeño encargo. Cuando iba a aquellos coloridos edificios perfumados le ofrecían enormes arreglos, le preguntaban si eran para una boda o un difunto, le hablaban con jergas incomprensibles y apiñaban contra sus fosas nasales flores de mil formas, tamaños y olores, pero no una, no la flor que buscaba.

Jack estaba por rendirse, hasta que un día, cuando se dirigía a otra floristería pues no perdía la esperanza de encontrar lo que buscaba, un empleado sacó una tímida flor y la arrojó a la basura. Jack había sido el mejor atrapando todo tipo de cosas desde la secundaría. Se lanzó a por ella a una velocidad que dejó boquiabierto al empleado, a unas señoras que entraban y a un pequeñísimo ratón que observaba la escena estupefacto.

¡Esa es mi flor!, gritó Jack cuando ya la tenía en sus brazos. El empleado actuó como si desconociera el idioma en el que Jack se comunicaba, dándole la espalda y volviendo a su rutina tediosa de florista, con una duda insignificante, muy insignificante, sobre lo que había visto y no
llegaba a comprender.

Jack estaba feliz, la flor para su amada Trigal estaba con él. Y no es que Jack tuviera extrañas desviaciones que le llevaran a enamorarse de una gran plantación o “harem” de trigo, sino que el objeto de su adoración había sido nombrado de esa manera por su madre, que había soñado el curioso nombre. Algunos le llamaban Trigo. Otros, más creativos, le llamaban “hija de la tierra”, “hija del panadero” y muchos otros, en una especie de batalla campal en busca del sobrenombre más descabellado.

Trigal era como su nombre: fresca, sencilla y natural, además de otras virtudes que aún no se comprueban en los trigales o en cualquier tipo de sujeto vegetal, como inteligente, simpática, maternal, excelente conversadora (este sí que no se ha comprobado) y nutritiva (libre a la interpretación del lector). El hecho es que, para hacerla sonreír, Jack buscaba una flor, una sola, que cumpliera con los requisitos, que se pareciera a su querido tesoro.

Jack fue al hogar de Trigal, la llamó y escondió de manera pertrecha la flor a sus espaldas. Trigal emergió del interior como de una cueva, acostumbrando los ojos a una luz nueva y diferente. Jack se acerco y le doy su acostumbrado beso, y entonces: ¡ta-dá! Sacó el regalo de su escondite mal confeccionado y se lo entregó a su dueña legítima.

Trigal observó el regalo con sus grandes ojos marrones bien abiertos, como si lo escaneara, o por lo menos sus ojos brillaban como si lo hiciera, y la tomó con elegante parsimonia. La acercó a su nariz y percibió el aroma, entonces miró a Jack y sonrió.

Jack estaba feliz, eso era todo lo que había deseado. Trigal, por otro lado, pensaba en lo idiota que era Jack, en lo idiota que era SU Jack. Sólo de ella, como la flor única que él le regaló y que guardaría amorosamente junto a todo lo que le había regalado. Trigal sabía que todos ellos eran, más que costosas cenas, relojes o prendas, muestras supranaturales de que Jack la amaba.

Y vivieron felices para siempre, excepto cuando no lo estaban; pero aún en esos momentos se tenían el uno al otro y, gracias a eso, podían ser felices de todos modos.

Çe fini

2010-03-06T21:18:00.000-05:00

"Aún sabiendo caminar sobre las nubes
no he demostrado mi habilidad al mundo"

Divagación 1

2010-01-21T16:42:00.002-05:00

Cuán grande es el cielo raso cuando las nubes se cierran
como una sonrisa cohibida, una mueca, una ojiva.
Cuán grande e inverosímil es el hombre
con sus pies, con sus manos, con sus inútiles pasos.
Se ha derramado el vaso, aquel que vaciamos tú y yo
porque con cada trago que dábamos
un mesero impertinente volvía a llenarlo.
Y me sorprendo aún ahora de cuán grande pueden ser las cosas:
amarillas, verdes, rosas,
con calcetas y sin bocas
como un ciudadano, como un patriota
que en pétrea forma espera
la llegada del otoño de El Caribe.
Un otoño no educado para ser otoño
y que prefiere ser primavera o verano.
Un otoño por demás dominicano,
por demás rojo, azul y blanco.
Cuán grande puede ser el cielo cuando las nubes se cierran,
como una sonrisa extendida a un firmamento amigo,
como un parque, un árbol, un nido que vimos nacer y desaparecer en el olvido.
Cuán grande puede ser tu sonrisa cuando mis brazos a tu alrededor se cierran.
Como un cielo raso extendido sobre nubes oscuras.
Como una cortina que oculta tesoros de sol y trigo.
Y me sorprendo tantas veces cuando en la oscuridad te siento
y me percato de que eres hermosa
sin importar las ropas, la nada, las sombras.
Sin importar cuán develada u oculta esté tu sonrisa.

La Metamorfosis según Costelo

2010-01-08T21:37:00.007-05:00

Dedicado a Kafka y su insondable Metamorfosis.

“De verdad es una pena, pero no se puede hacer nada. La persona que conocían con el nombre de Gregorio ha desaparecido dejando tras de sí a un insignificante bicho de enormes dimensiones arrellanado en su habitación como dueño inamovible de ese reino ajeno. Debemos sacrificar a ese monstruo en honor a Gregorio, para que todo lo que fue y seguirá siendo en nosotros no desaparezca jamás”. Este fue el discurso del dueño de la compañía fumigadora, discurso que pareció surtir increíble efecto en los perturbados y exhaustos padres de Gregorio y en su joven hermana.

La hermana de Gregorio abrió la puerta con indecisión, no sabía si era lo correcto, pero no soportaba más aquel tormento.

Mientras, al ver la puerta abrirse, el bicho, que en realidad era Gregorio víctima de una metamorfosis por demás misteriosa, se alegró al ver a su hermana tras la puerta abierta, a su familia que tanto amaba y por la que había dado tanto, y sonrió para sus adentros, pues sus nuevas fauces le impedían estas exclusivas expresiones humanas.

Ingresaron a la habitación muchos hombres, todos vestidos para la ocasión con las últimas tecnologías, insecticidas y máscaras, rodearon a Gregorio con una velocidad impresionante.

Gregorio, por otro lado, se había cegado con la luz brillante que ingresó con gran intensidad en la habitación polvorienta y hedionda: nadie entraba nunca, mucho menos a limpiarla. Para él y su amedrentada visión los verdugos se dibujaban como una bienvenida agraciada, que le rodeaba en señal de afecto y apoyo. Ahora, sobre todas las cosas, Gregorio sentía fuerzas para luchar contra esta maldición que había descendido sobre él sin aviso. Puso todo lo que fue y todo lo que quería ser en su mente y luchó, luchó y luchó sin tregua.

Los miembros de la emboscada se comunicaron por señas, prepararon sus aparatos y rociaron el corrosivo veneno a la vez sobre la desconcertada víctima, más ocupada en otros asuntos, asuntos más allá del entendimiento del hombre.

Una nube de gas nocivo inundó la sala. La familia, en el exterior, se vio obligada a retroceder debido a los mefíticos gases que de allí emanaban. Los mata bichos se sentían felices, se hacían señas de éxito unos a otros, nunca nadie había exterminado un insecto de tan grandes dimensiones. Serían recordados como héroes por todos.

La nube venenosa se perdió en la atmósfera y ante la sorpresa de todos los verdugos, de la familia que ahora asomaba la cabeza para ver el desenlace, ante el asombro de todos y cada uno de los presentes, frente a ellos no yacía el cadáver indeseado de un enorme bicho. En su lugar yacía, silente, el cuerpo sin vida de Gregorio Samsa.

ÇE FINI

Mientras leía

2010-01-07T19:30:00.002-05:00

Mientras leía “El Lobo Estepario” se dio cuenta de que, como Henry, él también era un solitario lobo de la estepa, luchando con el insignificante atisbo de educación y sentido común que lo hacían a la vez un hombre. Que era dos entes: un lobo, representante de todo lo salvaje, violento y profano y un hombre, representante de todo lo digno, intelectual y puro.

Siguió leyendo y aprendió, a través de Henry y su ingenuidad, la ingenuidad propia al simplificar su ego en una idea tan primitiva como la duplicidad. Que no era un lobo y un hombre, sino más que eso: era mil almas de mil bestias, de mil seres, todos dentro de sí, incatalogados e incatalogables.

Su vida cambió para siempre, pues descubrió un poco más de la profunda alma del hombre, del lobo o del avestruz, y sobre todo, de su propia alma que tanto desconocía. Luego abrió la tapa de un nuevo libro, pues cada vez que lo hacía, sin falta encontraba un poco más de sí en lo que leía.

Y su vida, gracias a esto, nunca era la misma. Su vida siempre cambiaba para siempre.

Lo cotidiano.

2009-12-12T21:58:00.004-05:00

No conocía el por qué, pero todos los sábados, cuando el sol caía y se ocultaba nuevamente para dar vida a otras tierras lejanas y desconocidas que estaban sumerjidas en tinieblas ominosamente densas, del cielo caían diminutos diamantes que creaban un espectáculo impresionante cuando la luz anaranjada del alba atravesaba los prismáticos contornos de las gemas hasta que Apolo se perdía y el espectáculo acababa. Aún así, nadie parecía tomar en cuenta este evento, pues era cosa de todas las semanas, cotidiano, y por tanto ordinario. Los basureros, con máquinas bastante rústicas, recogían todas las piedrecillas para lanzarlas en algún hueco o sepultarlas donde no estorbaran. Nadie las veía como más que una impetuosa broma de la naturaleza, un imperioso designio de algo sobrehumano que parecía querer agujerar todos sus techos y sus cabezas.

Eran gemas muy preciosas, me dije, y pensé que en otras circunstancias, tal vez en otro mundo parecido a éste donde los diamantes no caigan del cielo con cronometrada sincronía, deben ser apreciados como míticas gemas y deseadas por todos sus seres, tan solo por la magia que produce la luz cuando atraviesa uno de sus pulidos lados y emerge por otro. Así como el carbón, tan opaco, es tesoro y prenda de todo habitante de esta tierra, el diamante, opuesto en todo sentido, pero compuestos del mismo elemento, debe ser algo maravilloso en alguna parte. Pero es cierto que aquello que se tiene en abundancia pasa desapercibido.

Me pregunto si en algún otro mundo el agua, tesoro de tesoros, será cotidiana, porque si hay alguno, me gustaría vivir allí.

2009-11-11T21:04:00.001-05:00

Eres lo que lees.

En un mundo sin maldad.

2009-11-02T20:37:00.000-05:00

Lo conocía desde hace mucho tiempo, como sucedía siempre en este mundo. Compartía con él innumerables actividades. Un día fui a la preciosa casa de él, en lo profundo del bosque. El trayecto era difícil, pero en este mundo eso no importaba. Lo desconocido no parecía terrible donde nadie esconde nada.

Al llegar, compartimos unos juegos. La suerte estaba de mi lado y vencí de maneras casi sospechosas, pero juro no haber hecho trampas (mucho menos sabiendo en qué clase de mundo vivimos, donde la palabra trampa sólo se utiliza para los horribles artilugios con los que se capturan las fieras) aunque mi amigo parecío alterarse. Sacó cada uno de los juegos que poseía de sus empaques y los lanzó precipidamente al suelo, preparando cada uno para una revancha vengativa, cada vez más personal. Incluso intentó ganar retándome en juegos de los que yo no tenía conocimiento, con resultados arbitrarios.

Cenamos algo delicioso preparado por su amable madre, esa que se parecía tanto a la mía. Su padre también nos acompañó. Luego de la cena debía marcharme.

Tenía que volver a casa solo, a través del espeso bosque. Sabía que no tenía de qué preocuparse, Nadie tenía por qué. Nisiquiera cuando escuché el eco de unas pisadas suaves que parecían seguirme. Sabía que todo estaba bien.

Caminé alegremente en las sombras...
Nunca llegué a casa.

FIN DE LA ENCUESTA.

2009-11-02T00:44:00.004-05:00

La victoria de Samotracia

¿Quieres vivir en un mundo justo, donde podamos estar orgullosos de la humanidad?

Absolutamente.	5 (62%)
Estoy feliz como está porque soy de los que aquellos que roba, viola y denigra a la humanidad.	2 (25%)
Me da igual porque estoy muy ocupado peinándome ridículamente, amenazando con suicidarme y viviendo sumergido en ñoñerías.	0 (0%)
Estás loco.	3 (37%)

Votos hasta el momento: 8

Disertación:
De la pasada encuesta podemos razonar que:
1. La respuesta típica y más aburrida, como decía mi amigo Velpister, es la más popular. Claro que esto no significa que cada una de esas personas que votaron por la primera entrada vivan acorde al radical absolutismo de la moral.

2. Que algunos desgraciados pueden ser sinceros. Por lo menos 2 de ellos.

3. Que ninguno de los votantes se considera a sí mismo frívolo o enagenado, lo que tal vez signifique que aquellos que entraron y no votaron pertenezcan a este renglón. Desde ese punto de vista, el tercero pudo ser, en gran medida, un ganador de esta encuesta.

4. Que un número considerable de mis lectores me considera un loco, desde el aspecto más noble de la palabra, hasta el más típico y aburrido (cita). Creo que esta opción, si incluímos a los visitantes que no respondieron porque pensaron "está loco", sería la gran ganadora de la encuesta.

Agradezco enormemente a quienes tomaron un momento de su tiempo para participar en lo que fue, en gran medida, una tonta elucubración del señor Costelo. Muchas gracias.

Los Pequeños Locos Lunáticos (Crazy Little Lunatics)

2009-10-20T02:16:00.009-04:00

Crazy Little Lunatics es un proyecto comercial, gráfico y literario que he tenido en mente por mucho tiempo y que pienso, puede gustar a muchos si se dan las condiciones para su sano desarrollo. Por esto cuelgo este modesto texto de unos meses de edad aquí, para obligarme a continuar y para dar el primer paso, además, a mi intención inicial al crear este blog. Mi idea era la de crear una historia y, día a día, escribir un poco más de ella, para así crear un concepto más intenso para mis lectores y para mí mismo.

La vida actual es un gran engranaje destinado hacia la exterminación de la mente humana; yo, humano al fin, presento aquí mis blasones, con los que trataré de defender este castillo hasta la muerte u otro fin aún peor.

1. Neverland

El reformatorio para enfermedades mentales Neverland es conocido, más que como un lugar para la eliminación de patrones psicopáticos del comportamiento, como un asilo vacacional en el que los enfermos ocupantes derrochan el tiempo de manera ociosa en actividades raramente útiles o lucrativas. Los doctores son escasos y los enfermos variados y coloridos, las medicinas son huecos placebos y todo se rige bajo la mano de hierro del doctor Heriberto Schwok, director del centro psiquiátrico y, además, aburrido mercader de profesión.

Pero, a decir verdad, no siempre fue así para el venerable doctor Schwok, comenzó su carrera como un joven ilusionado, talentoso, lleno de grandes ideas, siendo demasiado amenazante para personas que no debía, y con su suerte truncada por otros, apenas pudo fundar este inútil centro psiquiátrico. Sus ilusiones de conquistar el mundo, junto al mundo de la mente, fueron mermando con los años y la conformidad se instaló definitivamente en la habitación de sus sueños.

Cada inquilino de Neverland presentaba características portentosamente definidas, como si más que un hospital, fuera un zoológico, una enciclopedia viva de enfermedades psiquiátricas, pavoneándose y dando muestra de un positivo avance… de la enfermedad, claro está. Nombrar y describir cada uno de estos casos será una tarea que sopesaré, y supongo, emprenderé para la correcta comprensión de los lectores.

Vanessa presenta un caso muy particular, dentro de las paredes diáfanas de su mente se ha formado la idea de que ella, en su totalidad, no es un ser humano, sino, más bien, una frambuesa.

Lucy es la paranoica de la casa, rubia, histérica y obsesionada con el fin próximo del mundo que, cada semana, tiene una nueva y preocupante causa. Hace alrededor de 6 semanas el fin se presentaba a través de los alienígenas que vendrían y exterminarían al raza humana. Hoy se terminará debido a que, en Haití, los espíritus malignos llamados a través de la magia “vudú” se encontraban a punto de despertar de su letargo y harían arder todas las casas humanas y se alimentarían de sus vísceras. En definitiva, ya sean ondas calóricas provenientes del espacio que asarán el mundo como un pavo al horno o salchichas mutantes provenientes de los alcantarillados que nos atragantarán con toxinas mefíticas hasta matarnos, su maniática creación de histeria colectiva es un derroche imaginativo nunca antes visto.

Pero no todos son pequeños histéricos inofensivos. Un pequeño grupo se encuentra en este asilo a razón de sus crímenes. De el análisis que desenlazó la ley por esa falta a sus normas y la imposibilidad de declararlos en sus cabales al cometer tal acto nació ese pequeño amasijo informe de demencia volátil.

La primera adquisición de este tipo fue una dama de negra cabellera y perturbada sonrisa que, según se leía en la hoja de ingreso al hospital psiquiátrico, había presentado complejos agresivos desde temprana edad, mutilando a sus muñecos y envolviéndolos con cuerdas de maneras que solo una mente perversa podría haber imaginado. No pasó mucho tiempo para que su actitud imperativa y su agresividad fueran percatados por su familia, los que sencillamente, y desconociendo el daño que luego acarrearía tal decisión, tomaron aquellas señales como simples juegos y esperaron que con la edad su actitud mejorara para bien. Los años pasaron y sus actos de torturan pasaron de muñecos a pequeños animales, y de allí, desde el punto de vista científico, llegaría hasta lo más temido. Logró raptar a un niño de su escuela y someterlo a penosas torturas hasta casi matarlo… a cosquillas, llenando su pequeño cuerpo de pellizcos, mordidas y arañazos. Por la vergüenza pública que acarrearía dar a conocer aquel hecho el muchacho no tuvo intenciones de hacer aquello público y las familias lo tomaron como un inocente acto infantil. Lo que desconocían era que ése era solo el comienzo. La búsqueda para satisfacer sus necesidades de tortura fue perpetua y lentamente evolucionaba hacia una psicopatía ominosamente

Un día llegó de la escuela un poco tarde con una gran caja de madera, nadie se preguntó qué traía en aquella raída caja. Entró a su cuarto raudamente y abrió su regalo excepcional: Una gran hacha, previamente afilada, que había pedido a través del internet gracias a unos ahorros que recolectó a base de astutos ayunos. El hacha refulgía hermosamente bajo la luz rojiza que incurría en su habitación por la ventana translucida, y limpia. Su locura había llegado ya al fondo del abismo de su alma oscura y estaba a punto de reventar el débil recipiente de aquel demonio sediento de muerte. Despedazó con el hacha la avejentada caja en la que llegó a sus manos y luego repitió, una y otra vez, la misma acción con toda su familia, sus tres perros, el gato de su hermana y algunos vecinos que, ignorantemente, pasaban cerca de aquella casa mancillada para siempre con los sucesos de ese fatídico día. Tenía apenas 15 años.

Ya han pasado siete años desde entonces y aquella criatura sigue paseándose por el patio de recreo de este sanatorio mental, con el sol de abril iluminándolo todo, llevando aún esa perturbada sonrisa y aquellos ojos vacios que desconocen la piedad.

Continuará...
..................................................................................................

Sombras perdidas en el abismo.

2009-10-18T00:46:00.008-04:00

Primer Lugar renglón Poesía, Concurso Literario para Talleristas 2006. República Dominicana.

No sufran por mí
Sufran por lo que no existe y nunca existió
Pues de ellos esta hecho el reino de Dios
Y su florecer frustrado
Pues al nacer nunca nació
Y en su mentira anidó
Sin darse cuenta ni entender
Que el cielo es bello porque lo podemos ver.

La imagen del lobo es de mi autoría y es un personaje de la ya anteriormente mencionada historia de Cecily. Espero y sea de su agrado.

Mensaje a una mujer amada, en una noche gris, después de un día claro.

2009-10-18T00:39:00.003-04:00

Dedicado al trigal que es mi reino.

Nacimos un día como hoy. Un día claro, puro y brillante. Crecimos bajo sombras tibias, bajo fuertes sauces. Rompimos cadenas invisibles que oprimían nuestras sinceras sonrisas, y aún hoy seguimos luchando contra lo que nos inhibe. La felicidad está en la palma de la mano, en la punta de la lengua, pero la mano está tiesa y la lengua poco cooperativa. Sin embargo esto es sólo una muestra clara de que, sin dudas, al final, conseguiremos ser felices, amada mía, y esto lo digo porque sé, tanto como tú, que nada perenne, hermoso y duradero nace de praderas cómodas. Allí todo se marchita alguna vez. La flor que nace en el pantano refulge con propia luz.

2009-10-17T01:53:00.003-04:00

"Muchísima gente se vuelve pesimista por haber financiado a optimistas."

Frase de C. T. Jones.

Un ángel.

2009-10-09T02:09:00.010-04:00

Pido disculpas a mis lectores por mi absolutamente ridícula velocidad de actualización. Si fuera por mí, actualizaría dos veces por día, pero supongo que la cabeza no me da abasto, aún siendo tan grande como ya és.

No suelo hablar de mí en mi blog, suelo mostrar partes de mí, cosa que es imposible de evitar cuando alguien lee algo que uno escribe. No me gusta hablar de mí, me gusta abrir ligeramente la puerta y esperar, tal vez como Castel, algún alma que pueda ver. Velpister, mi querido amigo artista, me ha alegrado muchas veces al pararse repentínamente frente a la puerta y abrirla.

Hace unos días conocí a través de mi mujer el nuevo video musical de Within Temptation, grupo de gothic metal que sobresale de entre el poblado género por la voz peculiar de la cantante y sus líricas sobrecogedoramente buenas. A través del tiempo he comprendido que los géneros musicales, cuando se habla de buena música, son futiles y no logran captar la esencia de las cosas, más bien la limitan a extremos imponderables. Me parece ridículo que alguien exprese "Ella no se ve gótica" o alguna de esas cerradas oraciones cuyo autor desconoce en verdad que tan cerrado tiene la mente para pensar tal disparate. La buena música no tiene prendas específicas, ni estilos, ni peinados, ni modas. La buena música es anacrónica y trascendente.

Pero bien, con la constante moda de "tener la mente abierta" cosa que en general el populacho no comprende y exagera, siempre recuerdo la frase "No tengas la mente tan abierta que se te caigan los cesos", no se puede aceptar todo, permitir todo, como si todo fuera arte, bueno o válido. La verdadera razón del conocimiento está ahí, en el criterio.

Within Temptation suavizó sus guitarras para este tema, en el que se incluye la voz invitada de Chris Jones, cantautor inglés de voz profunda, creando Utopia, una canción que trata sobre el mundo, lo que está mal en él y lo que aquellos que guardamos justicia en nuestros corazones sentimos al respecto. Qué hermoso sería poder cambiar el mundo con una canción.

Comencé a hacer un dibujo y, sin darme cuenta, terminé plasmamdo a un ente muy parecido al sujeto genialmente vestido del video musical de Utopia. Aquí se los dejo:

¿Qué era él? Un ángel, atado de manos, esperando poder ayudar a que esa utopía se haga real.

Sé fuerte, amigo lector, incorruptible. Aunque parezca una utopía, podemos hacer un mundo en el que estemos orgullosos de vivir.

Utopia, por Within Temptation, con Cris Jones.

The burning desire
to live your own free
It shines in the dark
And it grows within me

You’re holding my hand but you dont understand

So where I am going, you wont be in the end

I’m dreaming in colors

Of getting the chance

Of dreaming of trying the perfect romance

The search of the door, to open your mind
In search of the cure of mankind
Help us were drowning
So close up inside
Why does it rain, rain, rain down on utopia?
Why does it have to kill the idea of who we are?
Why does it rain, rain, rain down on utopia?
How will the lights die down, telling us who we are?

Im searching for Answers not given for free
your hurting inside, is there life within me?

You’re holding my hand but you don’t understand
So you’re taking the road all alone in the end
Im dreaming in colors, no boundaries are there

Im dreaming the dream, and Ill sing to share
In search of the door, to open your mind
In search of the cure of mankind
Help us were drowning
So close up inside
Why does it rain, rain, rain down on utopia
Why does it have to kill the idea of who we are?
Why does it rain, rain, rain, down on utopia?
And when the lights die down, telling us who we are

Why does it rain, rain, rain down on utopia
Why does it have to kill the idea of who we are?
Why does it rain, rain, rain down on utopia
And when the lights die down, telling us who we are
Why does it rain?

Y para los que no son muy diestros en la lengua de Shakespeare:

El ardiente deseo
de vivir libremente
brilla en la oscuridad
y crece dentro de mi.

Sostienes mi mano
pero no entiendes,
así que a donde vaya
no estarás al final.

Sueño en colores,
en tener la posibilidad
de soñar que intento
un romance perfecto;
la búsqueda de la puerta
para abrir tu mente,
en búsqueda de la cura para la humanidad.

Ayúdanos, nos estamos ahogando
muy dentro nuestro.

¿Por qué llueve, llueve, llueve en utopia?
¿Por qué tiene que matar la idea de quiénes somos?
¿Por qué llueve, llueve, llueve en utopia?
y cuando las luces se apagan diciéndonos quiénes somos.

Busco respuestas que no se dan gratuitamente
dueles adentro, ¿acaso hay vida en mí?

sostienes mi mano pero no entiendes,
entonces tomas el camino por tí solo al final.
Sueño en colores, no hay ataduras allí.

Sueño el sueño, y cantaré para compartirlo
en búsqueda de la puerta
para abrir tu mente,
en búsqueda de la cura para la humanidad.

Ayúdanos, nos estamos ahogando
muy dentro nuestro.

¿Por qué llueve, llueve, llueve en utopia?
¿Por qué tiene que matar la idea de quiénes somos?
¿Por qué llueve, llueve, llueve en utopia?
y cuando las luces se apagan diciéndonos quiénes somos.

Teníamos (Despedida a un caballero).

2009-10-03T01:54:00.009-04:00

Tenía una barba cervantesca. Ojos vivos y negros.
Tenía el cabello canoso y largo
y una delimitada calva que lo hacía ver como un mosquetero anciano.
Tenía vida en sus pasos; de muchos días caminados.
Hablaba con la verdad.
Tenía negros discos en llamas del pasado.
Los recordaba todos,
y tenía, sobre todo, un gran corazón.
Pero lo tenía, ya no lo tiene, así como lo teníamos y ya no está.
un mar que emanaba como mil ríos desde el armario de las toallas
despidieron lo que fue y será en nuestras memorias:
el quinto mosquetero, aquel que blandía como un sable su poderosa sonrisa.

En la noche

2009-10-01T02:31:00.005-04:00

No es que sea creído, pero estoy seguro que la luna me guiña el ojo cuando sale a pasear sin su marido.

Historia de un hijo pródigo.

2009-09-27T00:25:00.004-04:00

Cuando finalmente lo comprendió, ya no hacía falta.

2009-09-20T23:07:00.000-04:00

Tengo dos pies izquierdos... en una gaveta.

Dulces sueños.

2009-09-20T00:43:00.005-04:00

"Buenas noches, señor extraño. Espero mañana volver a verle y podamos juntos mantener nuestra esperanza de un mañana mejor."

"¿Has visto aquella estrella fugaz surcando el negro abismo de los cielos? Es nuestra esperanza que arde y le recuerda este mundo su inmortal mortalidad."

2009-09-14T01:43:00.000-04:00

Pero vivo.

2009-09-14T01:40:00.001-04:00

Costelo Landró sin inspiración alguna.

2009-09-12T02:38:00.001-04:00

Costelo Landró está tan cansado de estar cansado.

2009-09-10T01:05:00.001-04:00

La vida suele dar jamones a los vegetarianos.

Genoah, el valeroso.

2009-09-03T23:23:00.010-04:00

Dedicado al amigo poeta David González, hombre de muchos anillos que nunca da su brazo a torcer. Porque todos somos algo como Genoah, pequeños seres humanos, luchando contra el destino.

En los inicios del mundo, la voluntad suprema creo a un ente del cual luego tomó su forma física propia. Este ente, frente a todos los seres, se sintió superior, y esta superioridad le dio poder, por sus voluntades, para alterar el orden y tesitura de lo etéreo en el universo. Cada eclipse, estos seres hacían grandes ofrendas malsanas al padre supremo, sacrificando a sus críos y los críos de los seres a los que consideraban inferiores, transmutándolos en sirvientes de sus designios. Estos reyes egocentristas se autodenominaron humanos y tomaron esta palabra como sinónimo de virtud, todo pergeñado a su voluntad, todo obra de la fuerza que ejercían sobre el universo que les había creado.

Genoah era uno de esos, seres de la voluntad, cuyo universo gira en torno. Él acudía diariamente al tope de la gran montaña Dehorlí, cuyos deseos le habían bautizado de esa manera, a sentirse un poco más cerca del éter y entregar sus ofrendas al creador de toda sapiencia. Todos los días, a una hora contrastante en símil, Genoah recorría aquellos senderos abruptos y al alcanzar aquella cima ensimismada sentía cumplidos los designios de su padre eterno.

Un día, después de cuarenta años de rutinaria adoración, sintió el impulso inapelable de viajar, por las pétreas construcciones naturales, hacía una dirección azarosa, pero que él sabía llevaba a un destino de gloria. Gloria, buscada y amada, y ¿Qué gloria sería mayor a la entregada desde el cielo? Continuó sin tregua. El deber era más fuerte que el hambre, la sed, el calor; también mayor a aquella fuerza mágica del creador que impulsa los objetos hacia la tierra para que no podamos tocar siquiera el cielo en el cual habita. Los hombres, pensaba Genoah, existían para desarrollar el derecho a pisar aquel sempiterno azul, y a tal objetivo iban destinados sus esfuerzos, sus aspiraciones, cada día de su vida. Así, Genoah escalaba, surcaba, tramaba el contorno de sus sueños en medio de los picos terrosos y el patetismo de lo no habitado.

Esa mañana al despertar, entreabrió los ojos con lentitud, temiendo tal vez que no se abrieran. Se miró, mancillado, raspado hasta los tobillos. Sus pies mugrientos y manchados de sangre coagulada habían casi perdido toda sensibilidad. Sus ojos se encontraban en mal estado por igual. La luz en aquellos altos parajes era inadmisible y parecía reluctarle. ¿Acaso el cielo le despreciaba aún después de su vida de sacrificios y dolor? Sus manos ya carecían de carácter humano, su piel fue casi calcinada por el sol, y los buitres protervos se jactaban superiores en su cara. Ira, recelo, odio. ¿Cómo pudo Genoah, tan valiente, ser abandonado a su suerte por el señor? Trepó una empinada roca desde donde podría alcanzar, al fin, la cima más alta. La cima que toca el cielo.

La victoria estaba asegurada, se incorporó sobre el vestigio de roca e inhaló el aire sagrado. Miro el paisaje, la forma mística en que todo lucía tan pequeño, y comprendió por qué el padre eligió aquella fortaleza azulada como morada. Desde aquí, cualquier hombre podría sentirse dios, cualquier dios podría sentirse rey, cualquier rey podría sentirse alabado y poderoso con tan solo aquella perspectiva del todo.

El viento arreció con violencia, su cuerpo se sintió tambaleante ante la nueva adversidad. Estaba cansado, exhausto, en el límite de su humanidad, besando los pies del desenfreno y el caos. Se sostuvo cono pudo, pero sus manos y pies no reaccionaron coordinadamente. Aquel improvisado tifón le arrancó de aquella cima y lo llevó lúdicamente veinte metros contra una roca conocida, una de las tantas a las que se había aferrado con esperanza. Su cuerpo se despedazó, pero aún continuaba con vida, observaba todo el escenario carmín y se percató de algo que hubiera deseado saber con antelación: los caminos de la gloria desembocan fatalmente en un féretro sanguinolento, en un negro agujero en la herrumbrosa tierra, en una caída desde el tope del mundo, desde donde dios observa su reino. Genoah, embullido en aquel dolor de huesos y carne, creyó vislumbrar la aparición de alguien o algo, nacido de aquella luz incandescente, frente a su mórbida figura. Genoah le observó largamente hasta tomar fuerzas y decir en una mezcla de llanto y desesperación:

-¿Eres tú la prueba de mi victoria? ¿Eres tú, ángel amado, luz segadora, la prueba de que merezco un lugar entre los tuyos en el reino del señor?

El ángel le miró con cierta mescolanza de convalecencia y vergüenza, respondiendo, en armonía resonante:

- ¿Quién ha sido el responsable de su ceguera, Genoah? Dios no otorga cielo a los de tu clase. Nuestro padre eterno no ha pensado en ningún destino fuera de este mundo para ustedes, hijos, esencia del divino. ¿Por qué ha decidido engañarse? Gracias a ello su existencia ha sido en extremo interrumpida. Su carne ahora será alimento de buitres y sus huesos se volverán polvo de las montañas. Ahora, gracias a su ofuscamiento, Genoah dejará de ser.

Los ojos de Genoah se llenaron ahora de lágrimas y sangre.

-¿Entonces mis acciones no fueron guiadas por ningún atisbo de eternidad? Si todo fue un juego de mis sentidos, sin duda he de ser el mayor de los idiotas.

Para lo que el ángel respondió.

- No sea tan duro con usted, pues la naturaleza del hombre se balancea entre sus sentires exteriores, los sentires blasfemos, e interiores, aquellos sentimientos que lo condenan. El hombre es un ser inconforme que siempre busca lo que está más allá de la cordillera. Usted no es el mayor de los idiotas. Es simplemente humano. Sus acciones fueron guiadas por la curiosidad y esa curiosidad logrará grandes cosas a través de los siglos. Pero usted y su camino terminan aquí, Genoah. Olvídese de vivir, pues su camino erró y perdió su oportunidad sobre la tierra. Ahora su energía se dispersará y regresará al caos para continuar el ciclo interminable de novelesca entretención.

La sangre emanaba en increíble cantidad. Genoah Terminó agazapado en un lago carmesí y cuando las palabras del ser concluyeron, parecieron condenarle a la oscuridad de la muerte. Genoah no volvería a este mundo, Genoah murió y desvaneció para siempre. Nadie recordaría a Genoah y así, él perecería verdaderamente en la eternidad.

Fin

Leopoldo no tenía idea.

2009-08-24T02:10:00.007-04:00

Muchas personas lo hacen. Él simplemente siguió un instinto que le nació dentro y lo desarrolló de la única manera que sabía, escribiéndolo. Leopoldo Güernica tenía 39 años con 12 años de docencia como maestro de lengua y literatura; era uno de esos profesores que inspiraba a las personas y les encaminaba hacia objetivos importantes. Fuera de esto, Leopoldo no había logrado nada más, vivió con su madre hasta que ella falleciera, no se había casado, era más bien tímido cuando no practicaba docencia y le sudaban las manos a menudo. Nadie entiende de dónde Leopoldo sacó tal invento, ni qué magia poseía su creación.

Leopoldo escribió ciegamente por semanas, sin detenerse, parecía como si una fuerza de la cuarta dimensión le hubiera poseído y dado el don (Leopoldo también era fanático de la ciencia ficción) tal vez los extraterrestres le habían hecho algo, alterado algo, no se sentía él mismo. Comió lo mínimo que un hombre podía ingerir para no morir, no bebió ni una sola gota. Al final de esta extraña aventura, Leopoldo sufría de deshidratación y estaba tan flaco como una oveja trasquilada. Pero lo terminó.

Qué terminó, se preguntarán. Un libro que cambiaría el mundo. Leopoldo preparó varias copias del material y lo envió a una gran cantidad de editoras, algunas habían incluso desaparecido ya, y no recibió respuesta por dos largos años.

Leopoldo continuó su vida anterior, su vida que pareció no extrañar su ausencia, siguió inspirando a sus alumnos hacia el mundo de las letras y ya no recordaba aquel impulso primitivo que lo llevara a escribir ese enorme escrito.

El 23 de diciembre de 2012, Leopoldo fue sorprendido por una llamada. A Leopoldo no lo llamaban muy a menudo. Un sujeto le decía que habían elegido su libro para su impresión y difusión, que había ganado un premio internacional (en el que ni siquiera había participado) y que su nombre era mencionado enormemente en el mundo intelectual. Leopoldo no lo creía, pero de todas formas aceptó ir e investigar qué sucedía.

Pero todo parecía verdad, la editora era real y su libro atravesaría todos los mares y llegaría a millones, tal vez billones, de manos.

Así pasó, Leopoldo se convirtió en uno de los hombres más famosos del mundo, y todos hablaban de aquel libro. La guerra contra el medio oriente cesó de repente. El presidente de los Estados Unidos agradeció públicamente a Leopoldo por televisión internacional, dijo que su libro le había salvado de cometer un terrible error. En medio oriente, los atentados se marchitaron lentamente, la paz reinó, y aunque nadie dijo nada, el libro de Leopoldo se vendió como pan por esos lares. Le llamaban nuevo mecías, Leopoldo no tenía idea de a qué se referían.

Sin ninguna ceremonia, los continentes del mundo se unieron y formaron una supernación, donde cada individuo era tan importante como el otro; el ciudadano terrestre. El dinero corría por las calles, las artes se propagaban por doquier, los museos estaban repletos. Todos viajaban a todas partes y todos sonreían. Y en cada estate, escritorio, maleta o cartera había una copia del libro de Leopoldo.

Leopoldo fue invitado de honor a la nueva Organización de los Continentes Unidos; le llamaban el hacedor de paz. Leopoldo se sentía en un sueño, no porque fuera famoso (dios sabe que nunca deseó tal cosa) y excesivamente rico (pues Leopoldo sabía que el dinero viene y se va), sino porque el mundo, después de miles de años de incomprensión, era ahora tan blanco como claveles recién cortados. Todo por su libro, decían, la paz llegó a través de este libro. Pero Leopoldo no entendía cómo.

Diez años de paz pasaron y Leopoldo entró en su modesta, pero muy acogedora, casa. Besa a su esposa, una dulce dama que conoció hace ya siete años, y la ve igual de hermosa que siempre. Sus ojos brillaban con juventud, aunque su piel perdía cada día algo de color (no así sus mejillas) y sus ojos se arrugan dulcemente cuando sonreía. La juventud nunca debe dejarse escapar sino, más bien, atesorar en lo profundo de tus ojos, para que se refleje siempre hacia el exterior como un gran faro en la peor de las tormentas. Para que nada se pierda. Es sorprendente la cantidad de personas que derrochan su juventud, dejándola escapar sin control por las cañerías que llaman ojos.

Leopoldo se sentó en su escritorio, su libro estaba frente a él, miró la portada y su diseño psicodélico, idea de la editora. La portada recitaba “El libro de la paz”, pero Leopoldo ni siquiera recordaba haberle colocado tal título. Hojeó las primeras páginas y no encontraba nada de si en ellas. Lo llevó al patio, agradeció, casi rezó, y lo quemó.

Leopoldo vivió muchos años y fue recordado como “El emisario de la paz” en occidente, como “El nuevo mesías” en oriente, pero nadie lo recordó como Leopoldo, un hombre solitario, simple y optimista que un día sintió la necesidad de escribir un libro que no le pertenecía y que hasta el último día de su vida enseñó a tener constancia y a amar las letras.

Y el mundo cambió para siempre... O hasta que otro estúpido decida meter la pata.

Fin

Presentación: Cecily.

2009-08-23T01:32:00.006-04:00

Señoras y señores, les presento a una criatura por demás adorable. La pequeña Cecily, protagonista de un libro de cuentos que estoy produciendo y que, además, haré en su totalidad (texto, las ilustraciones y la diagramación). Cecily es una niña fanática de las historias. Vive con sus padres en una modesta pero acojedora casita frente al bosque y no puede pasar un sólo día sin saborear un dulce cuento. Por desgracia, la pequeña aún no sabe leer.

Espero que lo disfruten.

Un trigo como hoy.

2009-08-07T21:36:00.000-04:00

Hoy es el día en que mi amada mujer nació, hace ya 19 otoños. Apenas le vi, como un susurro clandestino que intenta llegar a oidos confiables, pero le vi. Brillaba, siempre brilla. Estoy cansado, muy cansado, y esta noche soñaré con un mundo justo, como me pediste. Ese mundo justo no está muy repleto. Te tiene a ti, a mí, a nuestro futuro hogar y a nuestros aún no nacidos hijos. Una niña y un niño, tal vez dos niñas, tal vez dos niños, tal vez treinta de cada uno, mientras sea contigo, no importa cuantos, todos tendrán a la mejor madre de todas. Una que siempre les recibirá con una sonrisa y hará volcanes de puré de patatas, cada uno mejor que el anterior. Yo me dormiré y levantaré temprano escribiendo cada día un libro por cada uno de tus lunares.

10/9 siempre ha sido mi tamaño de sombrero.

Publicarlo como un estornudo.

2009-07-30T23:25:00.000-04:00

A veces a uno le entran ganas de publicarlo con popas y platillos. Necesidad que entra por la nariz y se invoca como un estornudo. Nace polémico, incansable y tosudo, el deseo perpetuo de dedicar esta entrada a ti. Y no es ningún secreto que para mí eres el sur cálido, el este ventoso, el oeste desertico y el norte claro. Que pertenecemos a la misma estirpe, una estirpe casi extinta. Que somos nativos del destino y seguidores incansables de la justicia. Tú eres la mujer que más admiro y la más grande y hermosa sonrisa bajo este sol y muchos otros.

"No te me pierdas nunca", te dije una vez. "Guíame siempre" contestaste, y no fue ni es necesaria ninguna palabra más.

Pero todo sigue igual.

2009-07-23T02:16:00.000-04:00

No se queman todas las hojas del acebo,
y la vida sigue igual.
No se estrellan de lleno los cristales contra el suelo,
y la vida sigue igual.
No se derrama sangre, sólo lágrimas,
y la vida sigue igual.
No se pierde nada, no se gana nada. No se sueña alcanzar nada.
y la vida sigue igual.
No hay proverbio que nos ayude ni conocimiento que comprenda,
por eso la vida sigue igual.
Cuatro mil años de sabiduría aún desconocen
el por qué todo sigue igual.

Hay buenas intenciones, de ellas está llena el mundo,
y todo sigue igual.
Hay estaciones y flores, nieve pura y campos multicolores, todos distintos,
pero ante la generalidad, todos son iguales.
Hubo honor, sacrificio, fuertes brazos que tiraron de unas cadenas por demás ciclópeas.
Tiraron hasta que no quedó nada de ellos que pudiera realizar la hazaña.
Pero todo continuó igual.
Aún así, conociendo la hermética condición que rige al hombre, existen tontos, como yo,
que sueñan con que lo que es tan simple deje de tomarse por complicado.
Nadie me engaña, que todo sea como debe ser no es imposible, es simplemente inconsistente.
Materializar una hazaña de esta magnitud requiere mucho menos
que halar cadenas congeladas en el tiempo,
que derramar sangre y cristales;
mucho menos que quemar todas las hojas de nuestras almas.

Cambiar aquello que debe ser cambiado sólo requiere una cosa. La firme e inquebrantable decisión de cambiarlo con tus propias manos.

Ella.

2009-06-28T23:16:00.000-04:00

Dedicado a mi prima Camila con la que cohabito últimamente.

Era terca, testaruda, su cabello enmarañado, su cara enajenada. Reposaba su diminuto ser en una silla todo el día, mientras refunfuñaba insípidamente sobre los audaces ataques que le propinaban los diminutos vampiros negros del trópico. El dedo índice de su mano derecha era la parte de su cuerpo que más ejercitaba; sus pies siempre estaban oscurecidos, pues desconocía el uso del calzado. Tenía nombre de hija de Metabo, de virgen de Diana. Tenía brazos muy delgados, su frente asemejaba a la hermana luna y sus ojos eran estrellas que pronto partirían. Muchas la nombraban, algunos sin decir palabra alguna, pero todos querían hablarle. Nadie le conocía.

Imponía su voluntad como una princesa (cosa que no aseguraba que su voluntad fuera hecha) y arremolinaba los mundos (incluso aquellos de los que no tenía conocimiento) a su alrededor. Se dormía muy entrada la noche realizando la misma actividad con la que había saludado el día y soñaba. Nadie sabe con qué soñaba.

Tenía pánico escénico, pero alucinaba con la fama. Tenía tres soles gemelos con los que coloreaba la aurora. Sabía francés y no le gustaba el brócoli. Acostumbraba saltar, aunque sus saltos terminaran casi siempre en caídas. Tal vez buscaba tocar sus ojos.

No sabía lo que era una amazona, aunque asemejaba enormemente una. Era una criatura ajena al orden (como muchos) y cuando realizaba el extenso viaje desde su cama a su asiento, procuraba hacerlo todo de memoria y cerraba sus ojos, para ni siquiera percatarse de como todo a su alrededor seguía igual. Así sobrevivía. Nadie en verdad la conocía.

El mundo le parecía aburridísimo, por lo que prefería habitar en uno que no fuese real. Cantaba muchas canciones que nadie escuchaba, muchas de ellas de fabricación propia. Sabía perfectamente como apalear la guitarra.

Soñaba, la pequeña soñaba. Soñaba con un mañana distinto, que no se pareciera a ningún otro. Soñaba muchas, muchas cosas (sólo Morfeo y su cuervo las conocen todas) y cuando despertaba, seguía soñando, sin tregua, que la vida era un juego del que ya conocía todos los secretos. Un juego mil veces transitado pero que, aún así, tenía todavía mucho por ofrecer.

Así era ella, tan parecida como distinta. Desconocida y familiar. Buscando.

El mundo que no piensa

2009-06-13T15:15:00.000-04:00

No sé si creer las locuras de un texto de dudosa autenticidad, que hallamos mi grupo de arqueólogos y yo cerca de un área en la que ni los animales habitan. El texto es una carta dirigida hacia un futuro lejano y en la cual se nos habla de un pasado horrible que consumió a los seres de aquella época antiquísima.

Llevé el texto donde un camarada científico que me estimó la edad promedio del texto, plasmado sobre una extraña fibra sintética parecida a la médula del tronco con la que hoy día se crea el papel ordinario. El extraño papiro poseía una legitimidad innegable, el idioma era tan antiguo, que no había registro alguno en ningún archivo existente sobre la tierra. Necesité cuatro expertos en semiótica, los cuatro mejores del mundo, y dos meses de trabajo ininterrumpido para descifrarlo y al terminar, todos se sentían ciclópeamente satisfechos. El documento literal expresa lo siguiente:

“Les advierto, les advierto a ustedes. Ustedes que poseen el don de la mente, abrácense a él y encájenles los dientes, porque sólo yo quedo con algo de ese sentido en mí, en este futuro que parece el más prosaico y antiguo abismo. Mi carta posiblemente no alcance su época. Aquellos eones y eones de sembrada nulidad que seguirán el camino estrecho de mi texto agonizante, pero que lleva un dulce rayo de esperanza de que su nuevo mundo no muera como el mío, este mundo de pesadilla en donde nadie piensa ya.”

“Todo parece haber comenzado hace unos doscientos años. Hace ya demasiado tiempo que las horas, días, meses y años dejaron de contarse pues nuestra raza se volvió demasiado perezosa y ya no tenía ninguna razón para medir el tiempo. Pero me permito hacer un estimado con lo poco de mis sentidos que no ha fallecido. La época de la razón había concluido con refulgente magnificencia dejando vestigios en el arte, la literatura y el estudio de la mente. Los derechos del hombre se afianzaban en sus cimientos formando un aparente futuro más brillante. Las guerras nacían una detrás de la otra, pero todas concluían y parecía que todo seguía hacia donde la libertad extiende sus alas.”

“La modernidad creaba grandes inventos y crecía con desesperación, como si quisiera reponer el tiempo perdido. Cada diez años la tecnología cambiaba increíblemente y cada cambio iba produciéndose en un tiempo cada vez menor. La exageración nos gobernó, hasta que cada día era un nuevo invento, una nueva renovación de lo antiguo y luego, fatalmente, agotamos todo lo que con nuestras manos podíamos crear.”

“Entre tanto, además, asesinábamos nuestro mundo lentamente, como un virus; como un tumor, como un lascivo mal aún indeterminado. La tierra se pudrió, pero aún quedábamos nosotros y la manteníamos viva con nuestra tecnología pergeñada y abúlica, todo por miedo, todo por subsistir. Ese fue nuestro mayor error.”

“La tierra se volvió un desierto desde el este al oeste, del norte al sur. Todo era inhabitable. Así que el hombre desarrolló ecosistemas bastardos, tan irreales como su moderna humanidad, su utopía maldita. Habitamos ese espacio entre distracciones y modas, volviéndonos ajenos a la verdad. Éramos indeseados en este mundo, en esta galaxia, en este universo tridimensional.”

“Equilibrándose entre modas ordinarias y música rapaz, se deformaba todo lo que, de alguna forma, desarrollaba la razón de los seres humanos. Los libros fueron suplantados con el cine y la televisión, cada vez más modernos, hasta que el ser humano perdió algo que hasta ahora no ha recuperado: su imaginación. Todo fue de mal en peor. Nuestra naturaleza se volvió, junto a nuestra civilización, la cuna de la desidia.”

“Lentamente esa falta de uso de la mente fue atrofiándola. Todos cayeron. Ni siquiera sé como sigo en uso de mis facultades, pero no canto victoria, pronto aquellas crípticas hiedras me devorarán y seré un vegetal más. Debo ser breve, pero sin omitir nada, ustedes deben saberlo, deben saber... Todo lo que he contado, desde un principio, todo ha sido un error, pero ninguno tan grande como el que sucede a todo esto, ese error que nos persigue, ese error que veo cuando miro a mi alrededor. Los humanos no somos humanos, somos monstruos, espantosos monstruos infernales. No nos conformamos con vivir y morir. La vida se nos hizo muy corta. Por eso trajimos el infierno… que no es llamas ni azufre. Nunca permitan que eso se cree y se permute, evítenlo a toda costa. Nuestra blasfemia fue ofensiva para todo residuo de etéreo resplandor. Nunca permitan que el infierno nos envuelva, y eso sucede justamente después que… después que… “

De este modo concluía el texto, hallado en las ruinas del fin del mundo. La recuperación fue total, pero nunca se encontró su conclusión, ni tampoco tuvo caso revisar una y otra vez el papiro en busca de alguna tajada respuesta. Lo más horripilante de todo es que, si el texto es tan auténtico como dicen nuestros aparatos, vamos en la misma dirección hacia el abismo. Estamos en el Siglo XXI, después del nuevo inicio. El sol brilla hermoso sobre mi cabeza y sólo me acompaña, en esta colina floreada, la esperanza de nunca vivir…en un mundo que no piensa.

Fin

Y la encuesta termina.

2009-05-19T13:49:00.000-04:00

¿Por qué la sociedad dominicana está desbordada de mamones?

Trujillo mató a todos los cojonudos.

1 (4%)

Balaguer mató a todos los cojonudos.

1 (4%)

El dinero descojonó a los cojonudos.

3 (13%)

Todas las anteriores.

18 (78%)

Así terminó tan trascendente encuesta en la que, sin importar su resultado, cumplía un cometido más exacto. En la sociedad moderna dominicana, la reminiscencia de sus gobernantes trasciende las barreras de la insignificante muerte. Sin importar en donde escudriñes, observes, transites, a quienes frecuentes, si eres pobre, clase A o miembro de la casi extinta clase media; todos somos víctimas de lo que el pseudogeneralísimo Rafael Leonidas Trujillo y el absolutamente falso padre de la democracia moderna, Joaquín Balaguer, hicieron de nuestra tierra: agua sucia, fango y espíritus mustios. El hombre dominicano fue ganado de todo tipo (porcino, caprino, vacuno...), sacrificables cabezas que aún hoy son tratados como tal cosa, sólo que bajo una gran cháchara llamada Neoliberalismo, enemigo número uno de cualquier patria, vasallo incondicional de cerdos rubios y verdes.

Trujillo sodomizó a la libertad y la corrompió. Diseñó en la mente dominicana una falacia ridícula de sumisión y obediencia, no hacia la patria, sino hacia él mismo y sus viles fines. Desde entonces todo dominicano mal educado es esclavo del león vigilante que Trujillo plantó en sus corazones. Todos quieren ser generalísimos de sus insignificantes vidas y sus patéticas situaciones cotidianas.

Pero ese fue sólo el comienzo.

Balaguer fue el hijo pródigo, el león mismo, apoyado, como todos los malditos, por esos cerdos rubios y verdes. Y como si fuera poca cosa, este león dedicó su entera disposición a contruir, regalar fariséicas ofrendas al pueblo y masacrar la corrupta y ultrajada libertad que nos quedaba. Luego de estos dos monstruos, cualquiera piensa que ya era suficiente para que los conceptos de justicia, libertad, solidaridad, patriotismo y orden fueron eternamente corrompidos, para bien o para mal.

Pero aún faltaba más.

El factor alpha, la revolución industrial que inició el proceso de alienación del hombre. El consumismo, el mercado competitivo, la publicidad. Sin saberlo, el hombre primitivizó la sociedad civilizada y transformó todo a una antigua y destructiva filosofía: La supervivencia del más fuerte. Pero no del más fuerte bajo los estamentos de la racionalidad, la espiritualidad, la verdad, la libertad, la inteligencia... sino la fuerza vil e hipócrita de la audacia, el engaño y la mentira.

El dinero es Satanás, es Azazel, es Mephistófeles del hombre moderno y su humanamente hecho sendero de vacio nihilismo.

Si has llegado hasta aquí, muchas gracias por leer esta modestamente confeccionada crítica. Espero y mis sentencias no parezcan muy sensacionalistas, pero creo que cualquier persona con cesos podría llegar a objetivos similares. La única manera de acabar con los leones es con la unión de esos cesos, olvidando la ridícula filosofía de la audacia y la ganancia fácil para luchar por algo superior y sublime, porque no hay mayor pena para alguien justo que la impotencia, el saber que nada puede hacer por su tierra, y peor aún, cuando las soluciones son tan sencillas, es triste ver como enredan sus extremos y crean un terrible nudo de confusión.

Martes, 19 de mayo de 2009. Costelo Landró.

Para mi linda camarera I

2009-05-13T00:32:00.000-04:00

3er lugar concurso nacional de talleristas (Organizado por el brillante escritor dominicano William Mejía).

Por un momento creí escuchar el eco lacónico de tu mensaje añorado, pero resultó ser el vestigio onírico de mi delirio consiente… De un vaivén de las olas otoñales. Del sopor de entelequias fantasmales. De la bruma de estos sueños vigilantes nació el suspiro de tu llamado.

Tráenos otra ronda, mi linda camarera, ¿es acaso ésta la primera vez que te vi? No es que mi persona pase mucho por aquí, pero la tierra de sus zapatos, el sudor de su barbilla, la sombra imponente de su nariz europea, no me hubieran sido indiferentes. ¿Acaso atiende a alguien más? Porque si es posible quisiera acapararla para mí, y no tiene que mal entender mis palabras, nada raro he de proponer, solo deseo descansar un poco a la sombra que su alma destila, como un gran manzano o un cedro errante. Le ofrezco asiento, pero le advierto que sólo lo ofrezco mientras cumpla el requisito de su cercanía. Tres centímetros como más entre nuestras posaderas, ¿será descarada mi oferta? Pero es que con tesoros como usted uno olvida los modales… no siempre, sólo a veces, cuando su mirada nos agarra de improvisto, no crea que mis modales implotaron al verle, más bien descansan unos segundos para volver y ayudarme a complacerla. Mi linda camarera, ¿cuidaría usted mi vida? En cambio yo le ofrezco velar sus sueños. Tengo una espada guardada en el armario, ¿o debería decir mi armería?, invisible a ojos ordinarios, pero clara y brillante para usted y para mí. Con ella destruyo al mero atisbo de oscuridad que se pose sobre su cien, en busca del néctar de sus labios que reclamo, para siempre, mío. Le dejo su propina, se la ha ganado, pero espero una promesa, si no acepta mi propuesta, al menos quédese en mí hasta que yo muera… tal vez sea pronto, no lo sé, ¿me complace usted esta vez? Pero en la más abstracta alusión, la taberna ya no estaba, será que me he vuelto loco o que me ha rechazado la ingrata, lo que sé es que el gato que no tengo me ladra en la puerta y los peces de arco-iris maldicen mi nombre en alemán, no parece nada real, pero si esto es un sueño, mi camarera ¿dónde está? ¿Se me habrá olvidado en el diván? Pero que tonto, si me la guardé en el bolsillo, excusen mi falta de cordura.

Dedicado a la señorita Alejandra, persona que fue muy importante y que también fue la linda camarera que inspiró en otros tiempos esta poesía-relato. También aprovecharé la oportunidad y se lo dedicaré a sus padres, personas totalmente geniales que se merecen todas las lisonjas que me conozca y las que me quedan por conocer. Y la foto no es mía, por cierto, es de un fotógrafo de Aragon, la chica es de pamplona y se me hizo adecuada, hasta para la dedicatoria.

Lo fácil no es lindo (Disertación).

La vida es dura, pero siempre en estos momentos de pruebas a nuestra fortaleza recuerdo una frase de la ídola, filósofa y guía espiritual, Mafalda: "La vida es linda, lo que pasa es que algunos confunden lindo con fácil."

Ninguna voluntad que no conozca las bondades y penurias del delirio conciente que es la vida puede considerarse fuerte o trascendente. Los hombres, por el tajante hecho de ser esclavos de la falta de movimiento, no pueden entender la caída de las hojas sin aventarse desde un árbol hacia la tierra, que será su último hogar.

En todo caso, un brindis para los fuertes, para los incorruptibles, para los buenos padres y madres y a los niños que miran más allá de las risibles fronteras de sus egos. Regocíjense, pues sus acciones son admiradas por mí y por cualquier noble lector que decida unirse a nuestra celebración. Su celo vivirá, sea en la reproducción constante de los que romperan con esta cultura de odio y repulsión o por las historias mitológicas que se contarán como fantásticas en un futuro no tan distante de guerras y ausencia de amor por la vida.

Martes, 12 de mayo de 2009. Costelo Landró

Dibujo- Morfeo, personificación del sueño.

2009-05-06T14:44:00.000-04:00

Primer dibujo que posteo en este blog. Lo realicé el día de ayer mientras viajabamos a resolver cosas de adultos (es decir, insensatas, pero obligatorias). El hombre debe dar gracias de que en los momentos más oscuros, la llama de la creación artística refulge como la esperanza.

Morfeo, Oneiros, el Formador, El Príncipe de las Historias, y muy raramente, El Arenero. Es la deidad antropomórfica de los sueños. Perteneciente al comic The Sandman, creado por Neil Gaiman en 1988.

Miércoles, 6 de Mayo de 2009. Costelo Landró

De la misma manera.

2009-05-05T01:19:00.000-04:00

-Siempre terminas las historias de la misma manera. Es un error típico de los nuevos escritores o de los muy viejos, pero debes intentar dar un valor individual a tu obra. Una identidad a esto, que es lo que heredará tu voluntad cuando ya no estés aquí.

-No es como si te hubiera preguntado, es más, estoy seguro de no haberlo hecho.- Respondió el escritor, con su ego herido en los brazos, la espada desenvainada y el orgullo izado en tegumento de su propia y débil alma de escritor. El crítico obviamente no sabe de lo que habla, y su saliva es combustible para la incineración futura de su obra.

-No lo decía con intenciones mordaces, amigo escritor -dijo el crítico. -Sólo intento guiar tu noble espíritu hacia el camino noble, fuera de los errores de los que como tú intentaron el sublime oficio de la escritura. Nunca mis intenciones han sido tan puras, te lo aseguro.

-No me creo una palabra. Pues todo arte nace del hombre imperfecto y refleja por tanto la imperfección del hombre. Esto se vuelve una trinidad, dependiente entonces una de otra, arte, hombre e imperfección, formando uno solo y de ahí nacemos nosotros, torpes hijos de generaciones y épocas, nadando en aguas ya exploradas, sumergiéndonos en busca de una minúscula gota que no haya sido ya atisbada por nuestros antepasados y, sobre todo, buscándonos a nosotros mismos dentro de esa marejada gris que llamas sublime oficio. No hay sendero más abrupto que este y no hay atajos hacia donde conduce. Pero el mundo es salvo de la extinción de estos peregrinos, porque sea donde sea, bajo el sol opresivo, no hay necesidad más pura del espíritu que la de plasmar el papel lo que el alma llora. Nacemos, vivimos y morimos por este noble oficio de multiplicar la belleza y compartir aquella quimérica realidad individual que engalana la alienada realidad moderna de la que todos los vivos somos víctimas. Y ¿No es verdad, amigo crítico, que usted, como yo, desearía entregarse a los grises brazos de Morfeo y olvidar la existencia de la inútil sociedad humana, su democracia, su comunismo, su vulgar dinero y su falta de fe?

El crítico guardó silencio -Sí. -Dijo al final.- Nada es más frío que una mentira forzada, esa mentira que es la vida diaria en las grandes y podridas ciudades. -Y ambos, el escritor y el crítico, se dieron la mano y se abrazaron, porque habían encontrado aquello que tenía en común. Pero no pasó mucho para que el crítico tomara un afilado lápiz y se quitara la vida clavándo dicha arma, física y artística, en su delgado y pálido cuello. Mientras, el escritor lloraba por la muerte de su nuevo amigo. Él no lo entendía, por qué se había quitado la vida... Y luego lo supo. -Cierto, esta también es una de mis historias.

Fin

Lunes 04 de Mayo de 2009. Costelo Landró.

Para siempre

2009-05-01T16:52:00.000-04:00

Adiós para siempre dijo, mientras se cerraba la puerta y escuché sus pasos desvanecerse por el sepulcral pasillo. Nadie escuchó esas palabras, sólo yo y las paredes; yo y los muebles; yo y el sucio de las horribles cortinas. El silencio y la soledad jugaban poker sobre mi mesa de estar, ahora carcomida por las polillas, o algo así. Lo curioso de la mesa es que, según el protervo vendedor de la mueblería, nos duraría “toda la vida”. Decía, con gran entusiasmo y renuencia: “Esta preciosa mesa de la más fina caoba fue traída exclusivamente desde España. Es un objeto de colección. El artista que le construyó con sus propias manos falleció hace poco tiempo y les aseguro que le durará toda la vida.” Me estafaron, y ahora mi mesa de toda la vida se pudre en el estar de mi apartamento con lo que me queda de ilusiones, de ignorancia infantil y de razón para vivir.

Ahora camino por el recinto de mi apartamento. Trazo tenues elipses que se pierden en la infinidad con mi trayectoria, incierta para mí, como para las ratas que habitan mi edificio, denominación que incluye a los animales y a las bestias de mis vecinos. Su hijo cree que es músico, ha de tener más o menos nueve años de edad, y no deja el jolgorio en ninguna hora del día, como si viviera una feria sobre tu cabeza. La excepción se produce sólo a estas umbrías horas de la noche, donde sus padres, doña perfecta y don capricho, le han de haber obligado a dormir en su repugnante habitación, tan llena de juguetes, sin duda, para dar uno a cada niño desahuciado en esta isla maltrecha.

Me acerco a la ventana ensombrecida, esa que porta orgullosa la horrible cortina. Miro a través de ella y, ¡Sorpresa! Veo un costado sin ventanas de la enorme vivienda contigua, no hay espectáculo más deprimente e insípido, podría incluso cobrar por él. “La ventana averiada” “La pesadilla de todo vendedor de Bienes Raíces” “El horror de quien se entretiene mirando a la calle o al cielo azul” y lo mejor, yo soy uno de esos.

Adiós para siempre, no puedo olvidarlo, resuena vívido como un disparo, pero actúa como el veneno. Adiós, al decirlo, al escucharlo, siempre se considera el reencuentro. Pero esta vez el adiós se abraza, clava sus garras torcidas en un escueto y negro para siempre.

Mi corazón late con fuerza, o forzado, es algo que no defino, pero sé que late, lo sé. Miro a la pared de la vivienda contigua y desearía moverlo de ahí y buscar consuelo en las estrellas, pero ellas no acudirán a mí, nada lo hará, nada podrá llegar. Miro hacia arriba sacando mi cabeza por la ventana, veo el estrecho sendero entre las edificaciones y por fin, observo el cielo. Decepción, solo diviso grises nubes de invierno que me recuerdan lo que nunca tuve, lo que siempre la vida me negó y yo aceptaba con resignación. ¡No más! Deseo luz de las estrellas, deseo que la naturaleza me entregue su luz bella, la luz de la esperanza. Desprecio estas luces creadas por el hombre, desprecio su repugnante luz amarilla, esa luz que es desperdicio del demonio. Tomo mi zapato y rompo todos los bombillos con un golpe de la suela. Victoria, vencí la obra del demonio.

Quedo remilgado en la oscuridad, absuelto, siento mi corazón más tranquilo. Me siento sobre mi mesa de toda la vida y las patas aúllan de dolor, las ignoro, ya no importan más, solo importa esta libertad efímera, esta paz rauda, falaz quizás, tristemente ambigua.

En ese momento percibo la tonada de una canción que no identifico, la tarareo, sé que la conozco, sé que me gusta, sé que es de aquellas épocas arcanas en las que fui feliz. Todo llega a mí en un pestañear y recuerdo. Recuerdo que se inspiraba en la leyenda de Ícaro. Dédalos, el científico y su hijo, el buen Ícaro. Ícaro el que voló cautivado y llegó tan cerca del sol, le envidio. Canto la canción, “Vuela en tu rumbo, como un águila. Vuela tan alto como el sol.” La luz del sol debió cubrirle, debió sentirse libre. “Vuela en tu rumbo, como un águila, vuela y toca el sol.” Debió sentirlo entre sus manos y luego caer, caer… hacia el infinito.

Saco mi encendedor de mi bolsillo, no fumo, sólo me gusta ver la llama arder. Lo abro, enciendo y observo la llama. Debo ser realmente libre, debo ser realmente valiente. Observo la amalgama de colores de la flama, esa área donde la mecha arde. Libertad, la palabra resuena en mi cabeza. Aprieto mi mano en el encendedor. “Vuela y toca el sol.” Sé lo que tengo que hacer, sé como ser libre, lo sé… ¿Lo sé? Cierro mis ojos y aún observo la llama, el efecto óptico perdura, mantengo el encendedor con la llama alta, mis ojos siguen cerrados. Ya no siento el encendedor en mi mano, el efecto óptico resplandece cada vez más. Siento el sol, lo toco, soy libre. Abro mis ojos y veo como los mustios muebles arden, las horribles cortinas por primera vez lucen hermosas, refulgen con una maravillosa danza, pero la pútrida mesa sigue allí, entre el fuego. “Para toda la vida”, ¡Su madre! Arranco la cortina y se la arrojo con rapidez. Todo arde, incluso yo. Adiós para siempre, ahora las palabras tienen sentido, te fuiste y creíste haberme arrebatado la libertad, todo para darme cuenta que nunca la tuve hasta ahora. “Vuela y toca el sol.” Ahora yo soy el sol, ardo, doy luz, doy calor, yo soy vida, soy la verdad, ardo, ardo más. Ahora conozco la genuina bondad. El silencio y la soledad giran a mi alrededor, junto a la locura, la fe, la belleza, el temor, el sonido, la razón y el amor. Son mis planetas, son yo, ardo, ardo más. Mi cuerpo deja de responder, la luz me cubre, me besa, me ama… y todo acaba.

Fin

Viernes, 1 de mayo de 2009. Costelo Landró.

Nadie conoce estas calles como yo

2009-04-26T00:03:00.001-04:00

¿Quién vendrá a rescatarnos entre estas cuatro paredes de perdición?
estas cuatro paredes de perdición que son la calle, la oscuridad, la maldad y la modernidad.
En estas cuatro paredes hay de todo, menos libertad.
¿Dónde están los navíos y las anclas, el orgullo y la masculinidad de la justicia?
El barco pirata perseguía todo, menos estas paredes de bendición que ya no están.

Nuevamente quedamos atrapados, escapando apenas con la dulce ilusión de lo no presente.
No queres más calles oscuras sin vida,
ni más oscuridad fingida.
No queremos más maldad en nuestros corazones,
ni en los perdidos vagones del tren de nuestras almas.
No queremos más floreros vacíos, ni más flores de plástico.
No queremos más humo furibundo.
No queremos campos sin flores, ni ramas sin nidos.
No queremos más mustios rosales.
Para qué este hueco sentimiento de modernidad.
¿Ya todo está inventado?
se pregunta la muerte, mientras se burla de su nueva víctima,
un pobre transeunte que paseaba alegremente por la acera.

Sábado, 25 de abril de 2009. Costelo Landró

Porque todo empieza en el principio

2009-04-24T03:32:00.000-04:00

Así empieza esta intrigante experiencia. Verdaderamente no soy muy amante de esto de los blogs, como no lo soy de los programas de radio, las telenovelas, el cine dominicano o las manzanas. En todo caso lo veré de una manera pragmática y lo utilizaré, a diferencia de muchos, para tratar de decir cosas realmente relevantes. (No para decir eso que la gente suele plañir en los blogs, los programas de radio, las telenovelas o el cine dominicano... y quién sabe, las manzanas.)

Viernes, 24 de abril de 2009. Costelo Landró